doch wäre, der da seine Sachen packte und Zivil anzog, umringt von glückwünschenden Freunden und verfolgt von langen Sehnsuchtsblicken. Wenn ich's doch wäre, der alle diese harten Fäuste packt, um Lebewohl und Dankeschön zu sagen, und der die Fäuste ganz besonders hart drückt und sich räuspert, damit die Stimme klar erscheint und kein Verdacht aufkommt, daß die Hand zittert oder sonst ein Zeichen meiner Schwäche sicht­bar wird. Nein so etwas sah uns doch nicht ähnlich! Zum Teufel, wir waren doch Männer, wir waren doch alte erprobte Gefangene, die mancherlei gesehen und erlebt, ohne daß uns etwas anzumerken war!

Doch die Gedanken stürmen unaufhaltsam in der Richtung fort: Nach Hause! Eine berauschende und gleichzeitig läh­mende Welle von Glück durchspült den ganzen Körper und bricht sich am Herzen, das da drinnen sitzt, und dem Gehirn sogleich ein Telegramm schickt von der Wirklichkeit. Die Folge: eine schmerzensreiche Szene, ein dumpfer Schlag, ein tiefer Stich. Dann wird es wieder still. Gefängnisstill.- Das Ganze dauert nicht sehr lange, nur Bruchteile einer Minute, aber es kommt wieder, viele, viele Male.

13. April 1943

Gestern feierte Siri- Piri ihren zehnten Geburtstag. Vor einem Jahr, als sie neun Jahre wurde, schrieb ich ihr ein Gedicht und machte eine Zeichnung: mit Tieren, Wald, Gebirge, die ich bunt ausmalte. Damals war alles licht und gut. Fünfzehn Mo­nate Gefangenschaft haben das geändert. Mit Schrecken stelle ich es fest.-

Es ist mir nichts gelungen. Es war ganz und gar unmöglich. Stundenlang kaute ich am Bleistift, schrieb zwei Zeilen, strich sie wieder, versuchte was zu zeichnen, hab' es wieder aus­radiert...

Du hast einen schlechten Vater, Siri- Pirilein, der es nicht ein­mal fertigbringt, dir einen kleinen fröhlichen Geburtstagsgruẞ zu senden. Ich sehe es vor mir, das kleine süße Gesicht, wenn sie mich halb erschrocken von der Seite anblickt- dort unten im Besuchszimmer. Das kaum merkliche Zittern der Mund­

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