GichenerZaniilienblätter

Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger

Jahrgang 1933 Zreitag,-en 22. Dezember

Nummer 99

Kleiner Weihnachtsgesang.

Von Ruth Schaumann.

Ich liebe ein Kind, das nicht ich dir trug. Und liebe dich doch mit den Kindern genug.

Ich liebe dich sehr, ich liebe es mehr, Es kommt alle Liebe aus seiner her.

Es war, eh ich kam, es bleibt, wenn ich geh, Macht Lächeln aus Tränen, macht Süße aus Weh.

Ist dort und ist hier und grüßt dich von mir. Und bin ich einst drüben, so bin ich bei dir.

O Gott und o Kind! Ich liebe dich blind, Nimm mich und die Meinen zu deinem Gesind,

Im nächtlichen Stall, im himmlischen Saal, O Brötlein der Armen beim ewigen Mahl!

Oie Heilige Nacht.

Von Selma Lagerlöf.

Es war an einem Weihnachtstag, alle waren zur Kirche ge­fahren, außer Großmutter und mir. Ich glaube, wir beide waren im ganzen Hause allein. Wir hatten nicht mitfahren können, weil die eine zu jung und die andere zu alt war. Und alle beide waren wir betrübt, daß wir nicht zum Mettegesang fahren und die Weih­nachtslichter sehen konnten.

Aber wie wir so in unserer Einsamkeit saßen, fing Großmutter zu erzählen an.

„Es Ivar einmal ein Mann", sagte sie, „der in die dunkle Nacht hinausging, um sich Feuer zu leihen. Er ging von Haus zu Haus und klopfte an. .Ihr lieben Leute, helft mir!* sagte er. .Mein Weib hat eben ein Kinülein geboren, und ich mutz Feuer anzünden, um sie und den Kleinen zu erwärmen.*

Aber es war tiefe Nacht, so daß alle Menschen schliefen, und niemand antwortete ihm.

Der Mann ging und ging. Endlich erblickte er in weiter Ferne einen Feuerschein. Da wanderte er dieser Richtung zu und sah, daß das Feuer im Freien brannte. Eine Menge weiße Schafe lagen rings um das Feuer und schliefen, und ein alter Hirt wachte über der Herde.

Als der Mann, der Feuer leihen wollte, zu den Schafen kam, sah er, daß drei große Hunde zu Füßen des Hirten ruhten und schliefen. Sie erwachten und sperrten ihre weiten Rachen auf, als ob sie bellen wollten, aber man vernahm keinen Sani. Der Mann sah, daß sich die Haare auf ihrem Rücken sträubten, er sah, wie ihre scharfen Zähne funkelnd weiß im Feuerschein leuchteten, und wie sie auf ihn losstürzten. Er suhlte, daß einer von ihnen nach seinen Beinen schnappte und einer nach seiner Hand, und daß einer sich an seine Kehle hängte. Aber die Kinnladen und die Zübne, mit denen die Hunde beißen wollten, gehorchten ihnen nicht, und der Mann litt nicht den kleinsten Schaden.

Nun wollte der Mann weiter gehen, um das zu finden, was er brauchte. Aber die Schafe lagen so dicht nebeneinander, Nucken an Rücken, daß er nicht vorwärts kommen konnte. Da stieg der Mann auf die Rücken der Tiere und wanderte über sie hin dem Feuer zu. Und keins von den Tieren wachte auf oder regte uch.

So weit hatte Großmutter ungestört erzählen können, aber nun konnte ich es nicht lassen, sie zu unterbrechen. „Warum regten sie sich nicht, Großmutter?" fragte ich. „Das wirst du nach einem Weilchen schon erfahren, sagte Großmutter und fuhr mit ihrer

Geschichte fort.

„Als der Mann fast beim Feuer angelangt war, sah der Hirt auf. Es war ein alter, mürrischer Mann, der unwirsch und hart gegen alle Menschen war. Und als er einen Fremden kommen sah, griff er nach einem langen, spitzigen Stabe, den er in der Hand zu halten pflegte, wenn er seine Herde hütete, und warf ihn nach ihm. lind der Stab fuhr zischend gerade auf den Mann los, aber ehe er ihn traf, wich er zur Seite und sauste, an ihm vorbei, "^Als^ Großmutter so weit gekommen war, unterbrach ich sie abermals. „Großmutter, warum wollte der Stock den Mann nicht

schlagen?" Aber Großmutter ließ es sich nicht einfallen, mir zu antworten, sondern fuhr mit ihrer Erzählung fort.

„Nun kam der Mann zu dem Hirten und sagte zu ihm: .Guter Freund, hilf mir, und leih mir ein wenig Feuer. Mein Weib hat eben ein Kindlein geboren, und ich muß Feuer machen, um sie und den Kleinen zu erwärmen.*

Der Hirt hätte am liebsten nein gesagt, aber als er daran dachte, daß die Hunde dem Manne nicht hatten schaden können, daß die Schafe nicht vor ihm davon gelaufen waren und baß sein Stab ihn nicht fällen wollte, da wurde ihm ein wenig bange, und er wagte es nicht, dem Fremden das abzuschlagen, was er begehrte.

.Nimm, soviel du brauchst*, sagte er zu dem Manne.

Aber das Feuer war beinahe ausgebrannt. Es waren keine Scheite und Zweige mehr übrig, sondern nur ein großer Glut­hausen, und der Fremde hatte weder Schaufel noch Eimer, worin er die roten Kohlen hätte tragen können.

Als der Hirt dies sah, sagte er abermals: .Nimm, soviel du brauchst!* Und er freute sich, daß der Mann kein Feuer wegtragen konnte. Aber der Mann beugte sich hinunter, holte die Kohlen mit bloßen Händen aus der Asche und legte sie in seinen Mantel. Und weder versengten die Kohlen seine Hände, als er sie berührte, noch versengten sie seinen Mantel, sondern der Manu trug sie fort, als wenn es Nüsse oder Aepfel gewesen wären."

Aber Hier wurde die Märchenerzählerin zum drittenmal un­terbrochen. „Großmutter, warum wollte die Kohle den Mann nicht brennen?"

„Das wirft du schon hören", sagte Großmutter, und bann er­zählte sie weiter.

„Als der Hirt, der ein so böser, mürrischer Mann war, dies alles sah, begann er sich bei sich selbst zu wundern: .Was kann dies für eine Nacht sein, wo die Hunde die Schafe nicht beißen, die Schafe nicht erschrecken, die Lanze nicht tötet und das Feuer nicht brennt?* Er rief den Fremden zurück und sagte zu ihm: .Was ist dies für eine Nacht? Und woher kommt es, daß alle Dinge dir Barmherzigkeit zeigen?*

Da sagte der Mann: .Ich kann es dir nicht sagen, wenn du selber es nicht siehst.* Und er wollte seiner Wege gehen, um bald ein Feuer anzünöen und Weib und Kind wärmen zu können.

Aber da dachte der Hirt, er wolle den Mann nicht ganz aus dem Gesicht verlieren, bevor er erfahren hätte, was dies alles bedeute. Er stand auf und ging ihm nach, bis er dorthin kam, wo der Fremde daheim war.

Da sah der Hirt, baß der Mann nicht einmal eine Hütte hatte, um darin zu wohnen, sondern er hatte sein Weib und sein Kind in einer Verggrotte liegen, wo es nichts gab als nackte, kalte Stein- wände.

Aber der Hirt dachte, daß das arme unschuldige Kindlein viel­leicht dort in der Grotte erfrieren würde, und obgleich er ein harter Mann war, wurde er davon doch ergriffen und beschloß, dem Kinde zu helfen.

Und er löste fein Ranzel von der Schulter und nahm daraus ein weiches, weißes Schaffell hervor. Das gab er dem fremden Manne und sagte, er möge das Kind darauf betten.

Aber in demselben Augenblick, in dem er zeigte, daß auch er barmherzig fein konnte, wurden ifim die Augen geöffnet, und er sah, was er vorher nicht hatte sehen, und hörte, was er vorher nicht hatte hören können.

Er sah, daß rund um ihn ein dichter Kreis von kleinen, silber- beflügelten Englein stand. Und jedes von ihnen hielt ein Saiten­spiel in der Hand, und alle sangen sie mit lauter Stimme, daß in dieser Nacht der Heiland geboren wäre, der die Welt von ihren Sünden erlösen solle.

Da begriff er, warum in dieser Nacht alle Dinge so froh waren, daß sie niemand etwas zuleide tun wollten.

Und nicht nur rings um den Hirten waren Engel, sondern er sah sie überall. Sie sahen in der Grotte, und sie saßen auf dem Berge, und sie floaen unter dem Himmel. Sie kamen in großen Scharen über den Weg gegangen, und wie sie vorbeikamen, blie­ben sie stehen und warfen einen Blick auf das Kind.

Es herrschte eitel Jubel und Freude und Singen und Spiel, und das alles sah er in 6er dunkeln Nacht, in der er früher nichts zu gewahren vermocht hatte. Und er wurde so froh, daß feine Augen geöffnet waren, baß er auf die Knie fiel und Gott bankte."

Aber als Großmutter soweit gekommen war, seufzte sie unb sagte:

„Aber was der Hirte fafi, das könnten wir auch sehen, denn die Engel fliegen in jeder Weihnachtsnacht unter dem Himmel, wenn wir sie nur zu gewahren vermögen."