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die Thränen sherunterliefen, was ich von Mrs. Parson hielte.

„Ich erwiderte, daß ich nichts von ihr wüßte."

„Sie finden sie vielleicht nicht schön — aber das ist Geschmacksache," meinte er. „Was man von gutem Wein sagt, das sage ich von ihr — sie hat Fülle. Von Jugend auf habe ich schon eine besondere Vorliebe für starke Frauen gehabt."

„Ich schwieg, um zu sehen, wo er eigentlich hinaus wolle, und nachdem er ein Weilchen still vor sich hin ge­dampft hatte, wandte er gedankenvoll seine Augen auf mich und fragte: „Was meinen Sie, wenn ich sie heiratete?"

„Mich verblüffte im Augenblick die Frage,- dann aber antwortete ich, das ginge mich nichts an, — um Ihret­willen aber sollte es mir leid tijutt; denn Sie würden sich sicherlich nicht freuen, eine Schneiderin zur Stiefmutter zu erhalten."

„Das ist es eben," sagte er, „Jack würde es nicht gern sehen."

„Ich kann mir auch gar nicht denken, daß Sie im Ernst sprechen, Mr. Chadburn," sagte ich.

„Das thue ich aber," erwiderte er, „und ich möchte gern Rat haben. Sehen Sie, sie scheint mich wirklich sehr lieb zu haben, und ich habe es, weiß Gott, schrecklich lang­weilig zu Hause, wenn Jack fort ist, und er ist immer fort. Wahrhaftig, Sie würden mir einen Gefallen thun, Mr. Transom, wenn Sie mir ganz offen Ihre Ansicht aussprechen wollten- ich würde gern hören, was Sie denken,- denn Sie sind ein einsichtsvoller, junger Mann."

„Gut," entgegnete ich, „wenn Sie es nicht anders haben wollen, — ehrlich gesprochen, würde ich an Ihrer Stelle Witwer bleiben."

„Das sagte ich, weil ich an Sie dachte,' obgleich ich überzeugt war, daß er sich sehr ärgern würde."

„Um so überraschter war ich daher, als er aufsprang, mir warm die Hand schüttelte und versicherte, daß er ganz meiner Meinung sei/ denn er müsse sich doch eigentlich sagen, daß Mrs. Parson ihn wohl nur der Vorteile wegen haben wolle, die sie durch ihn zu erlangen hoffe, und es schließlich auch lächerlich sei, wenn ein so alter Mann, wie er, noch einmal heiraten wolle." — Nachdem er noch einige Zeit in dieser Weise gesprochen und dabei dem Weibe häßliche Namen gegeben hatte, ging er weg. „Ich freute mich um Ihret­willen, daß Ihr Vater seine tolle Idee aufgegeben hatte,- einige Tage nach diesem Gespräche aber — ich denke, ich soll aus den Wolken fallen — erzählt mir der alte Kirchstuhl­schließer Tarns, daß Ihr Vater schon seit acht Tagen mit der Frau verheiratet ist."

„Und wie ist die Ehe ausgefallen?" fragte ich nach einer Weile des Stillschweigens.

„Na, soviel ich gehört habe," erwiderte Transom, „hat sich die Frau ziemlich gut benommen, obwohl einmal das Gerede ging, daß sie die Gesellschaft eines Mannes, namens Lickwater, eines kleinen Schulmeisters, sehr gern habe, und ihn öfter zum Thee etnlade, als Ihrem Vater angenehm wäre. Aber," fuhr er fort, „obgleich Ihr Vater noch öfter zu einem stillen Rauchstündchen hierher kam, hörte ich ihn doch nie über seine Frau klagen, oder Lickwaters Namen nennen, und deshalb glaubte ich wirklich, daß er eö ganz gut hatte. Freilich, alle seine Freunde haben nie begreifen können, wie ein alter Herr, wie Ihr Vater, solches Gefallen an einer gewöhnlichen, ungebildeten Schneiderin finden tonnte.*

Dies war alles, was ich über meinen Vater, seine Ver­heiratung und seinen Tod erfuhr, und im Grunde genommen ja auch alles, was ich zu wissen nötig hatte.

Mein gutmütiger Freund leitete dann die Unterhaltung auf andere Dinge, und erzählte mir von den Veränderungen, die in Bahport während meiner Abwesenheit stattgefunden hatten. Lieschen Harris, ein reizendes, kleines, brünettes Mädchen, in die ich einst sterblich verliebt war, hatte den

alten Corkendale, den Weinhändler, geheiratet. Frank Hawkins, ein Kassierer an der Bank, war mit fünfhundert Pfund durchgebrannt, hatte in der Schweiz versucht, sich den Hals abzuschneiden, und trug jetzt einen geschorenen Kopf in einem Zuchthause. Der junge Dick Swift, eine betrunkene Vogelscheuche, war zu einer Rente von zweitausend Pfund im Jahr gekommen und hatte in eine adlige Familie ge­heiratet. Einer war tot, einer bankerott, einer in Kalifornien, einer lag im Ehescheidungsprozeß rc. Solche Vrränderuugen binnen zweier kurzer Jahre, es war kaum zu glauben.

Der kleine Jenkinson, das frischeste, heiterste Geschöpf, dem ich eine Lebensdauer von hundert Jahren prophezeit hätte, war an DiphtheritiS gestorben,- dagegen war der alte Samuel Gorman noch am Leben, welcher zweiundneunzig Jahre zählte, als ich wegging, und dessen Tod schon damals stündlich von den Vätern der Stadt erhofft wurde, weil er auf öffentliche Kosten lebte und ganz allein in einem ver­fallenen Hause wohnte,- man konnte ihm täglich munter und betrunken auf dem Marktplatz begegnen.

Ich erzählte Transom von meinem Empfang im heimat­lichen Hause, daß ich von meinem Vater nichts, außer seiner Uhr und Kette geerbt hätte, und infolgedessen gewisse ehr­geizige Hoffnungen, die ich gehegt, mir aus dem Kopf schlagen, oder vorläufig wenigstens wegstauen müsse, da mein gesamter eigener Besitz nur in einer Seekiste, einigen Klei­dern und einer Barschaft von acht Pfund vierzehn Schilling bestände.

„Hätte ich meinen Vater am Leben gefunden," fuhr ich fort, „dann war meine Absicht, drei Monate am Lande zu bleiben, und mich zur Prüfung als zweiter Maat vorzu­bereiten. Diesen Gedanken muß ich nun fallen lassen/ ich kann es nicht erschwingen, am Lande solange zu leben. Es bleibt mir nichts übrig, als sofort wieder ein Schiff zu suchen. Das ist ein schwerer Entschluß nach achtundzwanzig Monaten Salzwasser, ich sehe aber keinen anderen Ausweg vor mir."

„Dann wollen Sie also wieder als vierter Maat gehen?" sagte Transom.

„Nein, ich werde vor den Mast gehen, als Vollmatrose," antwortete ich.

„Nachdem Sie Offizier gewesen find!" schrie Transom.

„Na, ein vierter Maat ist gerade nicht sehr viel von einem Offizier," bemerkte ich achselzuckend. „Wenn er etwas besonderes ist, so ist er erster Steward für die Mannschaft, wiegt die Vorräte und zapft den Rum ab. Das waren wenigstens bisher meine Geschäfte. Ich will nicht behaupten, daß ich mich vor dem Mast einschiffen, oder überhaupt wieder auf See gehen würde, wenn ich ein Vermögen hätte," fuhr ich mit düsterem Sarkasmus fort/ „aber jetzt bin ich ein Bettler, und habe keine Wahl. Essen und Trinken muß der Mensch irgendwo. Am Lande wäre ich vielleicht geeignet, den Posten eines Straßenkehrers auszufüllen, einen anderen zu erlangen, würde ich wohl kaum Aussicht haben, und da gehe ich denn doch noch lieber in das Vorderkastell eines Schiffes."

„Na, na, es ist doch noch keine solche Eile nötig," ver­suchte mich der gute Kerl zu trösten, „warum denn gleich die Büchse ins Korn werfen, vielleicht kann sich doch noch etwas finden."

„Pah, was sollte daS sein?" warf ich, mißmutig und ergrimmt über mein Schicksal, ein/ „wenn ich einen Trost habe, so ist es der, daß ich an diesem gesegneten Tage so tief auf den Grund geraten bin, daß ich mir sagen kann: „Weiter runter kannst du nicht mehr kommen."

Damit sagte ich meinem Freunve „Gute Nacht!" und begab mich auf mein Zimmer.

(Fortsetzung folgt.)