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andere Dinge. Ich tanze nicht blos zum Vergnügen. Du wirst Dich erinnern, Robert, daß Du in letzter Zeit sehr wenig zu unserem Unterhalt beigetragen hast."

Der junge Mann wurde über und über roth. „Dies rst leider nur zu wahr,- zugestehen mußt Du aber, daß ich mir alle mögliche Mühe gegeben, eine Stellung zu erhalten; ich habe, wie es scheint, keine Anlagen zum Schriftsteller; ch werde mich aus einem neuen Gebiete versuchen- vielleicht jabe ich besseren Erfolg als Lastträger oder als Aufwärter rn einem billigen Restaurant. Was ich heute von Herzen bedauere, ist, daß ich ohne feste Stellung die Thorheit beging, mich zu verheirathen."

Iris erwiderte hieraus keine Silbe und ein peinliches Schweigen trat ein.

Der junge Mann näherte sich der Wiege und nahm die Decke von dem abgemagerten Gesicht des kranken Kindes hinweg. Die Kleine lag in einer Art Betäubung- ihr Aechzen hatte aufgehört. Die winzige Gestalt bestand nur noch aus Haut und Knochen- die Fingerchen der kleinen Hände ruhten matt auf der Decke - die kleinen Wimpern ver­hüllten die eingesunkenen Augen gänzlich. Die Stunden dieses kurzen Lebens waren offenbar gezählt.

Robert Greylock blickte düster brütend auf sein Kind nieder. „Armes Ding!" rief er endlich aus, „es ist viel­leicht gut so - für Robert Greylocks Tochter hätte das Glück doch nie geblüht. Es ist am besten für Dich, Du armes Würmchen, daß Du so früh aus dieser traurigen Welt scheidest."

Der Unglückliche ließ seine Blicke in dem ärmlichen, unbehaglichen Zimmer umherwandern und dann auf der Gattin ruhen.

„Gerechter Himmel! Was verlangst Du denn eigentlich von mir?" rief die Tänzerin unwirsch aus- „erwartest Du etwa, daß ich nicht nur das zu Deinem und meinem Unter­halte nnthwendige Geld verdiene, sondern obendrein noch alle meine Kraft diesem hoffnungslosen Wesen widmen soll? Ich hasse kleine Kinder — ihr Schreien ist mir unerträglich! — Du hast gewiß getrunken, Robert, sonst würdest Du Dich nicht in dieser Weise betragen!"

Sie boten einen merkwürdigen Anblick, diese jugendlichen Gatten, wie sie einander in dem ärmlichen Zimmer, an der Wiege des sterbenden Kindes gegenüberstanden. Er, der Blonde, mit seinem geistvollen Gesichte, aber ein leibhastiges Bild des Unglücks — eines verfehlten Daseins — sie, die hübsche Brünette, mit dem herausfordernden Trotze in den Zügen, der ihren festen Entschluß, ihren eigenen Weg zu wandeln, deutlich bedeutete.

„Nein," antwortete er langsam, „ich habe nicht ge­trunken — es ist nicht meine Art und Weise, meinen Kummer dadurch zu betäuben. Ich habe noch ein anderes Wort mit Dir zu sprechen. Iris, Du warst gestern Nacht, nachdem das Theater aus war, mit den übrigen Mädchen vom Ballet bei einem Austern-Souper, und jener Bursche Kenyon war auch dort."

„Nun — was liegt daran?" fragte sie verstockt- „er ist ja bei allen unseren Soupers."

„Ich kann mir's denken," erwiderte er und fuhr dann in drohendem Tone fort: „Hüte Dich- reize mich nicht zu sehr — ich bin nicht der Mann, der geduldig Alles über M ergehen läßt! Und nun höre mich an, Iris : 9$ y 6 mehr als genug von Arthur Kenyon und Deinen übrigen Genossen gesehen und gehört- wir müssen unserem IeW„ Leben den Rücken wenden und ein neues beginnen- es leider nur zu wahrscheinlich, daß unser Kind dem Tode ve- sallen ist, allein wir haben einander noch- — wir wolle gemeinsam einen neuen Psad betreten." „

Iris riß ihre schönen Augen weit auf. //3a/_ , widerte sie, „wir haben einander noch- leider aber tp; ein Besitz, den, wie es scheint, Keines von uns zu . fW„„ weiß. Und was verstehst Du unter einem neuen Leven

„Es sind mir recht günstige Aussichten auf einer <scy

den Spitzen ihrer Zehen im Kreise herum zu wirbeln, wäh­rend eine leichte Röthe ihre ovalen Wangen färbte und ihre großen schwarzen Augen in höherem Glanze strahlten.

Den kleinen Kopf seitwärts geneigt und die Falten ihres Rockes mit der einen Hand emporhaltend, schwebte sie wie eine Elfe mit den graziösesten Bewegungen im Zimmer umher. „Kenyon sagt, ich werde noch eine Taglioni oder eine Fanny Elster werden," murmelte sie vor sich hin, indem sie ihre schönen Augenbrauen unwirsch zusammenzog. „Das ist natürlich bloße Schmeichelei und doch — wer weiß, wie weit ich es noch bringen könnte, wenn Robert und das Kind mich nicht in meinem Fluge hemmten, wenn —"

Sie unterbrach sich mit einem nervösen Aufschrei, denn ein Blick in den Spiegel hatte ihr ein anderes Gesicht — ein Gesicht mit blondem Schnurrbart gezeigt, dessen Züge von Zorn entstellt waren.

Der Besitzer desselben hatte unbemerkt die Stube be­treten und, an die Thür gelehnt, mit steigendem Unmuth einige Augenblicke den Bewegungen der hübschen Tänzerin zugesehen. „Tanze nur weiter!" sagte er trocken, als er sich entdeckt sah- „tanze nur weiter, Iris — laß Dich nicht stören! Was ist das Leben werth, wenn man nicht tanzen kann?"

Der hübsche Schmetterling vor dem Spiegel führte eine anmuthige Pirouette aus und blieb dann plötzlich stehen. „Wie Du mich erschreckt hast!" schmollte sie- „war dies wohl nöthig? Ich muß mich doch üben. Es gab einmal eine Zeit, in welcher ein gewisser Mann auf meine Talente stolz war- bei der Ausübung meiner Kunst war es, wo er mich zuerst erblickte und sich in mich verliebte!"

Langsam schritt Robert bis in die Mitte des Zimmers. Er war ein hübscher Mensch von nicht viel über zwanzig Jahren, feine ganze Erscheinung ließ aus gute Herkunft und Erziehung schließen- sein Gesicht zeigte den Ausdruck tiefer Verstimmung, ja, sogar eines inneren Zerfallenseins mit sich selbst. „Mein Geschmack hat sich seit jener Zeit gebessert," antwortete er roh- „ich bin nicht mehr der Narr, der ich damals war!"

„Höchst schmeichelhaft — verbindlichen Dank, mein Herr!" gab sie sichtlich verletzt zurück. „Wenn aber mein Gatte aufgehört hat, mich zn bewundern —"

„So giebt es andere Männer genug, die es thun," siel Robert ihr, sie ergänzend, in's Wort.

Iris warf den Kopf übermüthig zurück und entgegnete stolz: „Glücklicherweise ist es so! — Sprich nicht so laut, Robert- Du wirst das Kind aufwecken und nichts ist mir so verhaßt, wie das Geschrei des kleinen Balges."

„Es geht doch nichts über eine zärtliche Mutter!" warf er bitter ein. „Glücklich das Kind, das sich einer solchen Mama erfreut! Ist der Doctor heute Morgen hier gewesen?"

Iris nickte und hob das halbferiige Bühnenkleid vom Boden auf.

„Was sagte er?" fragte Robert Greylock.

„Daß er mir keine Hoffnung machen könne," antwortete die junge Frau mit herzloser Gemüthsruhe- „er war sogar erstaunt, es noch am Leben zu finden. Die Kleine habe eine Congestion, meinte er, oder eine ähnliche schreckliche Krank­heit."

Der junge Mann blickte seine Gattin mit einem Gemisch von Zorn und Verachtung an. Nach kurzem Schweigen sagte er: „Und trotz der Erklärung des Doctors wirbelst Du wie eine Wahnsinnige vor dem Spiegel herum und bereitest Dich vor, heute Abend wie gewöhnlich im Ballet aufzutreten?" Der kleine Mund nahm einen schmollenden Ausdruck an. „Und warum denn nicht?" entgegnete sie- „das Kind stirbt deshalb weder früher noch später- Martha kann ebenso gut wie ich bei der Kleinen wachen und ihr zur rechten Zeit die Arzneien geben. Ich' muß in zwanzig Minuten fort zur Probe," fügte sie mit einem Blick auf die Kaminuhr hinzu. „Wir brauchen Geld zum Leben — für die Doctorrechnung — für die Miethe dieses elenden Zimmers und für hundert