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MIT MIR IN AMERIKA

meinen ersten Eindruck festzuhalten, obwohl er heute nicht mehr der einzige ist, bei mir selbst einbrechen und ihn aus ein paar verstreuten Tagebuchnotizen zusammensetzen, die keine andere Absicht verfolgen als, da und dort, ein paar kleine Züge zu seinem großen Bilde, dem Bilde seiner Größe, beizu­

steuern.

Ich wohne an der berühmten Fifth Avenue , was großartiger klingt, als die Umstände zu rechtfertigen scheinen. Aber die Fifth Avenue ist, wie sich erst bei näherer Bekanntschaft herausstellt, mindestens drei Gehstunden lang und führt an den gegensätzlichsten Gebäuden vorüber, vor dem sagenhaften Rockefeller- Center vorbei, das an den altägyptischen Karnak erinnert, bis zu einem wie verloren stehengebliebenen schüch­ternen Einfamilienhaus, das den hoffnungslosen Versuch unter­nimmt, durch einen vergilbten Ölfarbenanstrich seiner alten Holzwände eine Marmorfront zwischen Marmorfronten vor­zutäuschen. Es drückt sich verlegen um die Ecke einer Seiten­gasse, wie ein verschreckter Emigrant, ist aber eigentlich ein Patrizier was ja übrigens auch bei Emigranten vorkommt.

Immerhin hat, wer an der Fifth Avenue in ihrer oberen Hälfte, und noch dazu, wie ich, im sechzehnten Stockwerk wohnt, eine herrliche Aussicht. Der Central Park liegt mir zu Füßen, ein Stadtgarten von der Größe eines Landgutes, aber eines amerikanischen . Kennte man nichts von New York als seinen Central Park, so wüßte man dennoch viel, wenn nicht das meiste von New York . Aber wer kennt ihn? Sogar Leute, die ihn von dem mir benachbarten Metropolitan Museum ab­wärts, das heißt, ein ungefähres Drittel seiner Länge zu Fuß durchwandert haben, sehen sich dieser sportlichen Leistung wegen von neugierigen New Yorker Weltdamen zum Tee ge­laden.