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Zweimal, dreimal in der Woche übergab er den Dienst, zwei­- und mal, dreimal in der Woche mühte er sich verzweifelt zum Schluß war es immer schlecht. Ich sah ihn, als ihm der Gefängnisdirektor vorhielt, daß die Fenster nicht geöffnet waren. Der Fleischberg trat eine Weile verlegen von einem der kurzen Füße auf den anderen, der stumpf gebeugte Kopf beugte sich noch mehr, die Mundwinkel senkten sich in der angestrengten Mühe, zu wiederholen, was die Ohren eben ge­hört hatten... und plötzlich heulte diese ganze Masse auf wie eine Sirene; sie rief einen Alarm auf allen Gängen hervor, nie­mand begriff, worum es ging, die Fenster blieben weiterhin geschlossen, nur zwei Häftlingen, die Zmetonz am nächsten waren, floß das Blut aus den Nasen. Er hatte einen Ausweg gefunden.

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Denselben wie immer. Schlagen, schlagen und eventuell er­schlagen das begriff er. Das einzige. Er drang einmal in eine Gemeinschaftszelle ein und schlug einen der Häftlinge; der Häftling, ein kranker Mensch, fiel in Krämpfen zu Boden. Im Takt der Krämpfe mußten alle übrigen Häftlinge Kniebeugen machen, solange bis der Kranke völlig erschöpft war- und Zmetonz sah mit den Händen in den Hüften und mit kindischem Lächeln zufrieden zu, wie gut er diese verwickelte Situation gelöst hatte.

Ein Primitiver, der von allem, was er gelernt hat, sich nur eines gemerkt hat: daß man schlagen kann.

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Und doch ist auch in diesem Geschöpf schon etwas zer­brochen Es war etwa vor einem Monat. Sie saßen zu zweit - er und K. im Aufnahmebüro des Gefängnisses und K. sprach über die Lage. Es dauerte lange, sehr lange, bis Zmetonz wenigstens entfernt begriff. Er stand auf, öffnete die Tür des Büros und sah sich vorsichtig am Gang um; überall still, Nacht, das Gefängnis schlief. Er schloß die Tür, sperrte hinter sich sorgfältig ab und sank langsam auf den Stuhl:

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Du glaubst also...?

Er stützte den Kopf in die Hand. Eine furchtbare Last legte sich auf das kleine Seelchen in dem mächtigen Körper. Lange saẞ er so. Dann hob er den Kopf und sagte verzweifelt:

6 Fučík

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