formten, noch qualmten die Schlote des Krematoriums und verpesteten mit ihrem stinkenden Rauch dieses Dreieck des Mords.
Irgendwo in den Wolken war der Frühling zu ahnen. Ich wendete mich. Ein Gedicht Gottfried Kellers fiel mir ein und ich sprach seinen Schluß vor mich hin:
Wenn einstmals diese Not lang wie ein Eis gebrochen, dann wird davon gesprochen wie von dem schwarzen Tod. Und einen Strohmann bau'n die Kinder auf der Heide, zu brennen Lust aus Leide und Licht aus altem Grau'n.
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