SiehenerZaimIienblätter

Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger

Jahrgang 1927 Samstag, den 15. Oktober Nummer 82

Kartoffellied.

Von Matthias Claudius.

Pasteten hin, Pasteten her, Was kümmern uns Pasteten? Die Kumme hier ist auch nicht leer, Und schmeckt so gut als banne chere Von Fröschen und von Kröten.

Und viel Pastet und Leckerbrot Verdirbt nur Blut und Magen. Die Köche kochen lauter Not, Sie kochen uns viel eher tot: Ihr Herren, laßt euch sagen! Schön rötlich die Kartoffeln sind Und weiß wie Alabaster!

Sie dann sich lieblich und geschwind Und sind für Mann und Frau und Kind Ein rechtes Magenpslaster.

Die Stadt.

Von Hermann Hesse.

,Ks geht vorwärts!" rief der Ingenieur, als auf der gestern en­ge legten Schienenstrecke schon der zweite Eisenbahnzug voll Menschen, Kohlen, Werkzeugen und Lebensmitteln ankam. Die Prärie glühte leise im gelben Sonnenlicht, blaudunstig stand am Horizont das hohe Wald­gebirge. Wilde Hunde und erstaunte Präriebüffel sahen zu, wie in der Einöde Arbeit und Getümmel anhob, wie im grünen Lande Flecken von Kohlen und von Asche, von Papier und von Blech entstanden. Der erste Hobel schrillte durch das erschrocken« Land, der erste Flintenschuß donnerte auf und verrollte am Gebirge hin, der erste Ambos klang helltönig unter raschen Hammerschlägen auf. Ein Haus aus Blech entstand, und am nächsten Tage eines aus Holz, und andere, und täglich neue, und bald auch steinerne. Die wilden Hunde und Büffel blieben fern, die Gegend wurde zahm und fruchtbar, es wehten schon im ersten Frühjahr Ebenen voll grüner Feldfrucht, Höfe und Ställe und Schuppen ragten daraus aus, Straßen schnitten durch die Wildnis.

Der Bahnhof wurde fertig und eingeweiht, und das Regierungs­gebäude, und die Bank, mehrere kaum um Monate jüngere Schwester- städts erwuchsen in der Nähe. Es kamen Arbeiter aus aller Welt, Bauern und Städter, es kamen Kaufleute und Advokaten, Prediger und Lehrer, es wurde eine Schule gegründet, drei religiöse Gemeinschaften, zwei Zeitungen, Im Westen waren Erdölguellen gefunden, es kam großer Wohlstand in die junge Stadt. Noch ein Jahr, da gab es schon Taschen­diebe, Zuhälter, Einbrecher, ein Warenhaus, einen Alkoholgegnerbund, einen Pariser Schneider, eine bayerische Bierhalle. Die Konkurrenz der Nebenstädte beschleunigte das Tempo. Nichts fehlte mehr, von der Wahl­rede bis zum Streik, vom Kinotheater bis zum Spiritistenverein. Man konnte französischen Wein, norwegische Heringe, italienische Würste, eng­lische Kleiderstoffe, russischen Kaviar in der Stadt haben. Es kamen schon Sänger, Tänzer und Musiker zweiten Ranges auf ihren Gastreisen in den Ort.

Und es kam auch langsam die Kultur. Die Stadt, welche anfänglich nur eine Gründung gewesen war, begann eine Heimat zu werden. Es gab hier eine Art, sich zu grüßen, eine Art, sich im Begegnen zuzunicken, die sich von den Arten in anderen Städten leicht und zart unterschied. Männer, die an der Gründung der Stadt Teil gehabt yatten, genossen Achtung und Beliebtheit; ein kleiner Adel strahlte von ihnen aus. Ein junges Geschlecht wuchs auf, dem erschien die Stadt schon als eine alte, beinahe von Ewigkeit stammende Heimat. Die Zeit, da hier der erste Hammerschlag erschollen, der erste Mord geschehen, der erste Gottesdienst gehalten, die erste Zeitung gedruckt worden war, lag ferne in der Ver­gangenheit, war schon Geschichte.

Die Stadt hatte sich zur Beherrscherin der Nachbarstädte und zur Hauptstadt eines großen Bezirkes erhoben. An breiten, heiteren Straßen, wo «inst neben Aschenhaufen und Pfüßen die ersten Hütten aus Brettern Md Wellblech gestanden hatten, erhoben sich ernst und ehrwürdig Amts­häuser und Banken, Theater und Kirchen, Studenten gingen schlendernd zur Universität und Bibliothek, Krankenwagen fuhren leise zu den Kliniken, der Wagen eines Abgeordneten wurde bemerkt und begrüßt, in zwanzig gewaltigen Schulhäusern aus Stein und Eisen wurde jedes Jahr der 'Gründungstag der ruhmreichen Stadt mit Gesang und Vor­trägen gefeiert. Die ehemalige Prärie war von Feldern, Fabriken, Dörfern bedeckt und von zwanzig Eisenbahnlinien durchschnitten, das @e= birge war nahegerückt und durch eine Bergbahn bis ins Herz der Schluchten erschlossen. Dort, oder fern am Meer, hatten die Reichen ihre Sommerhäuser.

Ein Erdbeben rvarf, hundert Jahre nach ihrer Gründung, die Stadt vis auf kleine Teile zu Boden. Sie erhob sich von neuem, und alles

Hölzerne ward nun Stein, alles Kleine groß, alles Enge weit. Der Bahn­hof war der größte des Landes, di« Börse die größte des ganzen Erd­teils, Architekten und Künstler schmückten die verjüngte Stadt mit öffent­lichen Bauten, Anlagen, Brunnen, Denkmälern. Im Laufe dieses neuen Jahrhunderts erwarb sich die Stadt den Ruf, die schönste und reichste des Landes und eine Sehenswürdigkeit zu jein. Politiker und Architekten, Techniker und Bürgermeister fremder Städte kamen gereift, um die Bauten, Wasserleitungen, die Verwaltung und andere Einrichtungen der berühmten Stadt zu studieren. Um jene Zeit begann der Bau des neuen Rathauses, eines der größten und l)errlichsten 'Gebäude der Welt, und da diese Zeit beginnenden Reichtums und städtischen Stolzes glücklich mit einem Aufschwung des allgemeinen Geschmacks, der Baukunst und Bild­hauerei vor allem, zusammentraf, ward die rasch wachsende Stadt ein keckes und wohlgefälliges Wunderwerk. Den innem Bezirk, dessen Bauten ohne Ausnahme aus einem edlen, hellgrauen Stein bestanden, umschloß ein breiter, grüner Gürtel herrlicher Parkanlagen, und jenseits dieses Ringes verloren sich Straßenzüge und Häuser in weiter Ausdehnung langsam ins Freie und Ländliche. Viel besucht und bewundert wurde ein ungeheures Museum, in dessen hundert Sälen, Höfen und Hallen die Ge­schichte der Stadt von ihrer Entstehung bis zur letzten Entwicklung dar- gestellt war. Der erste, ungeheure Vorhof dieser Anlage stellte die ehe­malige Prärie dar, mit wohlgepflegten Pflanzen und Tieren und genauen Modellen der frühesten elendesten Behausungen, Gassen und Einrichtungen. Da lustwandelte die Jugend der Stadt uni) betrachtete den Gang ihrer Geschichte, vom Zelt und Bretterschuppen an, vom ersten unebenen Schienenpfad bis zum Glanz der großstädtischen Straßen. Und sie lernten daran, von ihren Lehrern geführt und unterwiesen, die herrlichen Ge­setze der Entwicklung begreifen, wie aus dem Rohen das Fein«, aus dem Tier der Mensch, aus dem Wilden der Gebildete, aus der Not der Ueber- flufl, aus der Natur die Kultur entstehe.

Im folgenden Jahrhundert erreichte die Stadt den Höhepunkt ihres Glanzes, der sich nun in reicher Ueppigkeit entfaltete und eilig steigerte, bis eine blutige Revolution der unteren Stände dem ein Ziel setzte. Der Pöbel begann damit, viele van den großen Erdölwerken, einige Meilen von der Stadt entfernt, anzuzunden, so daß ein großer Teil des Landes mit Fabriken, Höfen und Dörfern teils verbrannte, teils verödete. Die Stadt selbst erlebte zwar Gemetzel und Greuel jeder Art, blieb aber be­stehen und erholte sich in nüchternen Jahrzehnten wieder langsam, ohne aber das frühere flotte Leben und Bauen je wieder zu vermögen. Es war wcchrenü ihrer üblen Zeit ein fernes Land jenseits der Meere plötzlich aufgeblüht, das lieferte Korn und Eifen, Silber und andere Schätze mit der Fülle eines unerschäpften Bodens, der noch willig hergibt. Das neue Land zog die brachen Kräfte, das Streben und Wünschen der alten Welt gewaltsam an sich, Städte blühten dort über Nacht aus der Erde/ Wälder verschwanden, Wasserfälle wurden gebändigt.

Die schöne Stadt begann langsam zu verarmen. Sie war nicht mehr Herz und Gehirn einer Welt, nicht mehr Markt und Börse vieler Länder. Sie mußte damit zufrieden sein, sich am Leben zu erhalten und im Lärm neuer Zeiten nicht ganz zu erblassen. Die müßigen Kräfte, soweit sie nicht nach der fernen neuen Welt fortschwanden, hatten nichts mehr zu bauen und zu erobern und wenig mehr zu handeln und zu verdienen. Statt dessen keimte in dem mm alt gewordenen Kulturboden ein geistiges Leben, es gingen Gelehrte und Künstler von der stillwerdenden Stadt aus, Maler und Dichter. Die Nachkommen derer, welche einst auf dem jungen Boden die ersten Häuser erbaut hakten, brachten lächelnd ihre Tage in stiller, später Blüte geistiger Genüsse und Bestrebungen hin, sie malten die weh­mütige Pracht alter moosiger Gärten mit verwitternden Statuen und grünen Wassern und fangen in zarten Versen vom fernen Getümmel der alten heldenhaften Zeit oder vom stillen Träumen müder Menschen in alten Palästen.

Damit klang der Name und Ruhm dieser Stadt noch einmal durch die Welt. Mochten draußen Kriege die Völker erschüttern und große Ar­beiten sie beschäftigen, hier wußte man in verstummter Abgeschiedenheit den Frieden zu walten und den Glanz verkunkener Zeiten leise nachzu­dämmern: stille Straßen von Blütenzweigen Überhängen, wetterfarbene Fassaden mächtiger Bauwerke über lärmlosen Plätzen träumend, moos­bewachsene Brunnenschalen in leiser Musik von spielenden Wassern über« rönnen.

Manche Jahrhunderte war die alte träumende Stadt für die jüngere Welt ein ehrwürdiger und geliebter Ort, van Dichtern besungen und von Liebenden besucht. Doch drängte das Leben der Menschheit immer mäch­tiger nach anderen Erdteilen hin. Und in der Stadt selbst begannen die Nachkommen der alten einheimischen Familien auszusterben oder zu verwahrlosen. Es hatte auch die letzte getftige Blüte ihr Ziel längst er­reicht und übrig blieb nur die verwesenden Gewebe. Di« kleineren Nach- barstädte waren seit längerer Zeit ganz verschwunden, zu stillen Ruinen­haufen geworden, zuweilen von ausländischen Malern und Touristen besucht, zuweilen von Zigeunern und entflohenen Verbrechern bewohnt.