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Unb Friedrich, seine Zeitgenossen, denn Millionen, die von einem Pol zum andern bei feinem Ramen lächeln, wissen von jenen anderen beiden nur ein paar dürre Daten. Die Dichter und Könige seiner Epoche hat er verdunkelt, er ist der populärste Mensch des Jahrhunderts, nächst Rapoleon, mit dem man ihn drolligerweise verglichen hat. Ja, er hat's erreicht, was Prüf­stein höchsten Ruhmes ist: Aus feinem Menschenleben wurde rin Typus, ein Gleichnis.

And doch war nie ein Leben zufälliger, rationaler, unpathe­tischer, und doch wurde es zwecklos und völlig naiv gelebt, und doch haben hundert Abenteurer viel erstaunlichere, gefähr­lichere, im einzelnen berühmtere Fahrten vollbracht, denn selbst die Flucht aus den Bleidächern von Venedig sagt uns beinahe nichts, und die köstliche Unterhaltung mit Voltaire oder die De- aegnungen mit Ludwig XV. und dem Alten Friedrich kennt die Welt kaum. Wen sie kennt, das ist der Liebhaber der Frauen.

Wieviel« Kavaliere des Rokoko haben ihre Memoiren hinter­lassen, sie stehen mit pikanten Bildern in den Bibliotheken der Offiziere, Junggesellen, Bankiers, wie der Sekt in ihren Kellern; sie wechseln mit der Epoche, Ration, Kaste. Rur Casanovas Buch ist überall, und wo es nicht ist. wo man nur eine einzelne Ge­schichte, eine einzige Situation, ja wo man garnichts als den llangvollen Ramen kennt — als Herr Reuhaus wäre es ihm keineswegs geglückt — auch dort lächeln alle Leute; außer den Literar-Hiftorikern.

Die freilich — das gründlichernste neu« Buch von Gustav Vugitz, redend ausgestattet, beweist aufs neue, was eine ganze Literatur beschäftigt hat — stellen den Chevalier vor die Fragen des Untersuchungsrichters: Wie können Sie am 5. Juli 1747 in Korfu gespielt zu haben behaupten, da Sie doch an diesem Tage nachweislich in Padua Waffen geschmuggelt haben? Wie vermögen 6k zu behaupten, die Marchesa F. wäre eben 18 ge» wesen, da es gerichtsnotorisch ist, daß sie damals 24 war? And was die Darstellung Ihrer Erfolge bei der schönen Silvia Dalletti betrifft, so dürften Sie geflunkert haben, denn...

Wir horchten auf. Wenn der alte Abenteurer, als er sich den Griesgram in einem langweiligen böhmischen Schlosse durch Aufschreiben seiner bewegten Epochen vertrieb, das alles oder doch etn Drittel! erfunden hat: Was bliebe dann als eine Ro- vellensammlung? Wenn sich ein Siebzigjähriger in Jahreszahlen irrt oder Ramen verstellt, um Aeberlebende zu schonen, was gehen uns diese Philologica anl Wenn er aber flunkert? Mit Spannung folgen wir den professoralen Detektivs. Mit einem Schmunzeln machen wir ihr Buch zu.

Ah, wie du selber lachen würdest, alter Abenteurer, wenn du dies« Beweis« gegen deine Glaubwürdigkeit läsest? Wie -richtig" sie find und dennoch ohnmächtig! Wie unverstanden deine köstlichen Geschichten in den Fingern der Archivare zer­rinnen. die dich mit Verbeugungen zu dem großen „Künstler" wachen wollen, der du nie gewesen! Zwanzig Bücher hast du Vergeblich geschrieben, mit hoher Bildung und bunter Phantasie Historie, Romane, Pamphlete gefertigt, aber selbst der letzte krause Roman, den du selber auf der Leidiger Messe zu verkaufen dich abmühtest, alles mißlang, nichts ward berühmt oder gar bleibend, allein du verstandest was Besseres als Schreiben! In seiner impertinenten Sicherheit vergriff sich Heinrich Heines Urteil auch über den Casanova beim Erscheinen und glaubte im Gönnerstile dem Werk zu nutzen, wenn er sein Vergnügen daran kund tat, obwohl „keine Zeile mit meinen Gefühlen überein­stimmt". Freilich ist Casanovas ars amando durch nichts schlagen- oer zu bezeichnen als durch den vollen Gegensatz zu Heines Amtaren. Da ist nichts schwül, nichts „Seele" und eben darum nichts von jenem üblen Zynismus, der auf sich selber stolz ist, weil er di« Ratur verpaßt hat; da ist alles Dur, Wille, Frische, Helle, da gibt es feine „Gefühle", nur Triebe, keine Deutungen, nur Realitäten, da wird nichts umgenannt, ein Rendez-vous, ein Rachtbesuch, ein Maskenball, ein Versteck, eine Wagenfahrt, ein Bett, ein Licht, eine Umarmung sind, was sie sind. Da wird nicht mit Seufzern, Versen, Schwüren geworben, sondern mit List, Witz, Halsketten, alles wird beim rechten Ramen genannt, und eine Lebenskraft, eine Aktivität, eine Spannung wird hier auf die Frauen geworfen, daß alle modernen Ramen, Gros, Dämon usw. als beschriebenes Papier in Flammen aufgehen. gier wird nicht von Schicksal geredet, sondern von Güedern, tellungen, Kleidern, Situationen, aus denen Begierden entstehen, und wo das Raffinement der Verzögerungen auftritt, dort rächt sich Ratur und Autor um so tapferer. Hier wird alle List, alle Tücke, Sucht und Eifersucht, Erfindung, Mut, Phantasie auf­geboten, um in ein Schlafzimmer zu gelangen, aber nirgends wird gedeutet, vertieft, nirgends wird geschwindelt. Casanova ist der Gegenspieler Richard Wagners (der Heine verwandter war, als beide einräumen würden).

Darum ist er der Liebling nur der männlichen, nur der weltlichen, nur der lustvollen Männer, für Literaten und Philo­sophen ist er nur eine mehr oder weniger dissimulierte Pikanterie, und was die Frauen betrifft, so werden weder unsere Les­bierinnen noch Intellektuellen ihre Welt in einem Buche finden, das nur Son wahrhaft altmodisch normalen, starken Damen ohne Vorurteil und ohne Skrupel handelt. Rur ein einziger Autor bringt heute Liefe klare Helle, dies« windige Flamme zu uns,

wenn wir melancholisch sind oder nur schlechter Laune: Casanova ist Rietzsche an Atmosphäre viel näher, als die Getrenntheit ihrer Leserkreise glauben macht.

Was aber bei Rietzsche die letzte Sehnsucht eines überzarten Organismus war, das erfüllte Casanovas strahlende Gesundheit ein Leben lang: Gr hatte von Ratur, was die Romantiker er­träumten, und was selbst Byron sich nur sehr selten errang. Frei­lich ist fein Leben an äußeren Höhepunkten ärmer, ja, es ist im Grund ein verworrenes Geben zwischen Pfandhäusern, Spielern, Diplomaten, Offizieren, Kupplern, gewesen, zerfahrener als der Bericht des Alten. Dennoch ist dieser Bericht auf eine grandiose Weise wahr, denn er ist wirklich, und mit Recht schrieb ihm zuletzt sein damals viel berühmterer Bruder, ein Vataillenmaler in Wien: „Vous avez, en DSrite, tous les diables en corps". Denn Casanova, mag er sich hundertmal im Geben in Szene gesetzt, mag er sich nachher in jedem Kapitel schreibend erhoben haben: Jung und alt, wandernd und epiligisierend, niemals will er scheinen, immer läßt er dem Leben seine volle Vielfalt, nichts wird stilisiert, nichts soll Kunst werden, die stete Lüge des Künst­lers ist ihm völlig fremd. Ein gesunder, kühner, Pflichtenloser Mensch, ohne Vaterland, ohne Beruf, ohne Rücksichten streift durch Europa, und kein Zeitgenosse Rapoleons hat dessen Wort besser gelebt: „Der wird nicht weit kommen, der von Anfang weiß, wohin der Weg führt".

Sein Weg fuhrt zu seinen Memoiren. Ohne sie war er ver­schollen. Durch sie wird er unsterblich Er ist siebzig, jDerbrummt, einsam sitzt er als f»genannter Bibliothekar auf dem Schlosse des Grafen Waldstein in Böhmen, nur drei Vertrauten schreibt er, spricht er von dem, was er einst getan; sie reizen ihn, es auf» zuschreiben: „Das kann ja irgendwer nach meinem Tod tun“, und stoppelt weiter an feinem endlosen, langweiligen Roman „Jcvsameron". Als er aber schließlich doch anfängt, welches Ver­gnügen: „Ich schreibe mein Leben, um mich zum Lachen zu bringen, und darin reüssiere ich. Ich schreibe täglich 13 Stunden, die mir wie 13 Minuten verfliegen, ich amüsiere mich, weil ich: nicht erfind«.... Ich werde wieder jung und wieder Schüler. Oft gerate ich in lautes Gelächter, weshalb ich für verrückt gelte, denn die Idioten denken, allein für sich kann man nicht lachen... Je weiter st« fortschreiten, um so sicherer bin ich, daß sie ver­brannt werden müssen... denn der Zynismus überschreitet jede konvenfionelle Grenze, aber Sie glauben nicht, wie ich mich selbst damit amüsiere. Ich habe mich ohne Erröten dabei ertappt, daß ich mich mehr als jemand liebe. Wollen Sie glauben, daß ich darüber erröte, daß ich nicht erröte?"

And wie er schreibt, der knochige Alte mit seinem herrlichen Profil, verschwinden alle Falten, die Runzeln glätten sich, die Lippen werden wieder voll, das greifende Auge, dieses fassend« Realistenauge, das auch der 25jährige Goethe hat, sticht wieder hervor, und die brutale Kühnheit der Rase spürt voraus, was die Lippen erstreben. Roch einmal ist er oben und unten. Portu­giesischer Gesandter und Londoner Kuppler, Zauberer, Sa- thriker, Tanzlehrer, Seeoffizier, noch einmal Liebhaber in allen Gestalten, unb wie er seine Affären erzählt, steigen Situationen wieder vor ihm auf, die niemand erfinden kann, — und deshalb finden sich all« Liebhaber nach ihm in ihnen wieder! Die Me­moiren sind unvollendet, das Manuskript ist verschollen (angeblich noch in Drockhaus' Händen), er gibt nur Bearbeitungen; die beste, die je in deutscher Sprache erschien, ist die neue, in glänzender Aebertragung von Hessel und Jezewer, zehn charmante Bändchen bei Rewehlt, im Stil seines bekannten Balzac.

Beinahe wären wir drum gekommen! Denn — so schreibt Baron Linden, der den Alten noch auf Schloß Dux gesehen —, das Buch (damals noch nicht erschienen), könnte auch ein sicherer Leitfaden in der Hand eines jungen Reisenden werden — wenn, wie der Autor es vorhatte, er die häufigen zynischen Amrisse darin vorher noch mehr würde vertuscht haben. Der Tod hat ihn aber, kaum daß er diese Arbeit noch angefangen, hinweggenom­men. Segen seiner Asche!

Da steht's, warum er schon mit 73 starb! Das konnte das Schicksal nicht ruhig mit ansehen, daß jene „zynischen Amrisse" von dem Manne vorher vertuscht würden, daß «s um eben dieser Amrisse willen in die Welt gesetzt wurde! Da berief es ihn schleunigst ab. Rur mutz man wissen, was Rietzsche schrieb: „Zynisch-unschuldig".

Die literarische Vorbildung allein, die uns aus humanistischen Salons überblieb und anno 1925 nur noch komischer wirkt als selbst um 1900, dies« Bücherwelt, di« keine Weltbücher sieht und duldet, dieser philologische Hochmut, der das Geben zu analysieren meint, wenn er Tatsachen gegen Worte hält, dieser ganze, bleich- süchtige Trott von Vüchern über Bücher: An Casanovas Gedenk­tage muß man ihn einmal gründlich auslachen, denn da strahlt ein Buch des Lebens uns an, das ist nicht für Bücherfreunde und andere Autoren geschrieben. Ich hör's voraus, was alles von der «Kultur des 18. Jahrhunderts" morgen in den Blättem stehen wird. Für uns handelt sich's nicht um diese: Mögen mit ernsten Gesichtern die Historiographen nur diesen Stern einordnen. Ans bedeutet er keine Epoche und keine Kultur. Wir leugnen jede „Tragik und Problematik", jede Verwandtschaft mit Don Juan.

Wir preisen nur den Mann, der am meisten Glück bei den Frauen hiMx. ... 1 ''