1908

Samstag den 23. Mai

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Wirket, so lange es Tag ist.

Roman von Maximilian Böttcher.

(Nachdruck verboten.)

(Fortsetzung.)

Isabella blickte auf ihre' schlanken, int Schoß gefalteten Hände, an denen sie heute kein einziges Schmuckstück trug.

„Es ist mich darum, daß ich so oft zweifle", sprach sie sinnend, „weil ich schon so vielmals, Tag für Tag um die Er­füllung eines einzigen heißen, heißen Wunsches zu Gott ge­betet habe, ohne daß er mein Flehen erhört."

„Ihr Glaube gleicht noch ganz dem eines Kindes", ant­wortete Heinz. „Kinder erwarten von ihrem Gebet Erfüllung, ihrer Wünsche — für die Großen und Reifen ist das Gebet nichts als die völlige Unterordnung unter den höheren Willen."

Isabella seufzte; wieder glitt ihr Blick über die spielenden Wellen des Sees.

„Wozu lebt man dann?" fragte sie wie in Zorn. „Dann ist es Unsinn, überhaupt zu leben; und das beste wäre, nicht zu sein, fein Empfinden zu haben. . . eine lächelnd dahin­gleitende Welle zu sein, ein Blatt vom Baum, mit dem der Wind spielt, oder ein Stein, der nicht unter den Schlägen des Lebens Bluten kann. Ich sehne mich jetzt sooft nach der Ruhe, der endlosen, nach der Auflösung im gefühllosen Ml. . . und doch, doch fürchte ich mich vor dem Tode." Ein Schauer dann über ihre schlanke Gestalt. Dann fragte sie: „Fürchten Sie sich auch?" ।

_ „Ich wüßte keinen Grund dazu!" gab Heinz zurück. „Wohl möchte ich noch manches vollbringen, meiner Mutter vor allem den Schmerz meines frühzeitigen Davougeheus erspart wissen . . . aber sonst. . . wie sollte ich mich fürchten, durch die dunkle Pforte zu gehen, die gewiß zu meinem Leben auf reinen, lichten Höhen führt?"

„Sie haben recht. Die Angst vor dem kurzen Schmerz, der vielleicht gar kein Schmerz ist, ist dumm, unwürdig. . . . Und hernach kommt die Ruhe, die große, ewige Ruhe, an der nur das eine schade ist, daß man sie nicht empfindet."

Heinz fühlte, wie sich Beklommenheit auf seine Brust legte. Kein Wort, Isabellas Melancholie zu bekämpfen, vermochte er über die Lippen zu bringen; wieder kam ihm der Gedanke, was er jetzt auch sagen würde, es würden doch nur Worte sein, die wirkungslos in ihrem Ohr verhallten. Und das, was sic er­sehnte, das, wozu ihn sein eigenes Herz treiben wollte, sie mit umfangenden Armen an sich zu reißen, ihr müdes Haupt an seiner Brust zu begraben . . . er durste es nicht. Schweigend saß er und zwang die Flut des Blutes, die ihm durch die Adern schoß, zur Ruhe.

Zunr ersten Mal kam in dieser Stnrrde das Mitleid mit ^owbella über ihn, das Mitleid mit ihrer Blindheit, die den tiefen Abgrund nicht sich, den Abgrund der Enttäuschung und Entfremdung, den Abgrund der friedlosen, zerfallenen Ehe, der hinter dem Paradiesgarten eines kurzen Glücksrauschos seinen Rachen anfsperrte.

Mit äußerster Willensanstrengung erhob er sich intb stahlst seinen Hut. ,

„Ich ivcrde jetzt gehen müssen. Werner denkt sonst am' Ende, daß ich ihn heute ganz im Stich lasse."

„Ich will Sie nicht aufhalten", sprärch sie tonlos.

Heinz stand noch einen Momeitt vor ihr, wartete, ob sie ihm nicht zum Abschied die Hand bieten würde. Als sie re­gungslos in ihrer versunkenen Stellung verharrte, verneigte er sich und .ging.

Isabella sah ihm nach: aus ihren Augen schrie ver­zweifelte Leidenschaft. Als seine Gestalt an der nächsten Weg­biegung verschwunden war, schnellte sie aus ihrem Sessel em­por, und ich' Blick flog mit irrem Glanz über den See, in dem die schwarzen Schwäne jetzt in einem Meer von Blut zu schwimmen schienen; denn die Sonne neigte sich zur Rüste, und das Abendrot spannte sein Purpurbanner am Himmel ans. Eilt kalter Lufthauch wehte vom Wasser herüber.

Isabella sank schaudernd in ihren Sessel zurück, krallte die Finger in das Haar und brach in Weinen aus.

Zwölftes Kapitel. '

Als Heinz bei sinkender Ab enddämmerüng' äitstatt der staubigen, übervölkerten Chaussee wieder einmal den weiteren und beschwerlicheren, doch an Naturschvnheiten reichen Fuß­pfad durch Park und Wald für den Heimwegi wählte, sah er,

noch int Bereich des Friedhcimschen Besitztums, vor sich Wil­helm Bartikows untersetzte Gestalt, die sich bei seiner Au-

näherung eilig und mit scheuem Gebühren seitwärts in die Büsche schlug.

' Es fiel Heinz ein, daß er den seit länger denn einem Mou.at Wiederhergestellten in den letzten Tagen mehrfach in der Umgebung des Parkgittcrs hatte umherstreicheit sehen. Wäh­rend ihm diese Spaziergänge, solange sie sich außerhalb des Gitters, gleichsam auf neutralen! Boden, bewegt hatten, aber niemals sonderlich auffällig erschienen waren, er ihnen als Motiv höchstens das Verlangen des hoffnungslos Verliebten nach einem mehr oder minder nahen Anblick Isabellas unter­legt^ hatte, überraschte ihn Wilhelms Eindringen in den Park selbst, dessen Betreten Fremden verboten war. Führte der Müßig- tzänger ctimt eine Schurkerei im Schilde?.....

An der Stelle, an der Wilhelm im Gebüsch verschwunden war, blieb Heinz stehen und spähte und lauschte in das grüne Dickicht. Nichts regte und rührte sich. Nur eine Amsel kant mit ängstlichem Ruf, als hätte man sie vott ihrem Neste gestört, aus dem Gesträuch geflogen, und ein Kaninchen huschte dicht mt seinen Füßen vorbei über den Weg.

Ob er den sich offenbar versteckt Haltenden beim Namen' riefe? .... fragte sich Heinz. Unsinn! Wenn Wilhelm der Be- gegnung tticht hätte answeichen wollen, wäre er nicht entflohen. Zudem .... der Ruf konnte bis zum Schlosse gehört werdest und dort Verwunderung oder gar Aufregung verursachen. Einen Moment dachte Heinz daran, am Ausgang des Parkes, durch einen Baumstamm gedeckt, zit warten, bis Bartikow die Pforte passieren würde. Auch das dürfte schwerlich Zweck haben, sagte