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Nachdruck verboten.

Das Pflegekind.

Roman von Elsbeth Meyer-Förster.

(Fortsetzung.)

Drunten im Lagerraum lohte ein Flammenmeer. Von der Kellertreppe aus konnte man das Schauspiel über­blicken, diese Wirrnis von gelben und blauen Feuersäulen, die gegen die Decke, gegen die Wände taumelten, in die gefüllten Fässer voll Oel und Petroleum fuhren, und diese unter wildem Gekrach entzündeten. Es war ein höllen- haftes Durcheinanderprasseln, ein Glühen, Zucken und Don­nern ohne Aufhören, und als bald darauf die Feuerwehr erschien, die ein paar Besonnene herbeigerufen hatten, fanden die Männer hier unten nichts mehr zu retten.

Der gesamte Lagerraum war ausgebrannt. Die Wände waren schwarz, verkohlt, an dem rußbedeckten Mörtelwerk der Decke hatte sich eine ganze Farbenskala hingemalt, in der Willkür, wie die Flammen die verschiedenen bunten Farben, Lacke und Leime in die Höhe geschleudert hatten. Zerrissene Tonnen, Trümmer von Kisten und zusammen­gequetschte Warenballen lagen wirr durcheinander, die Thür zum „Laboratorium" war aus den Angeln geschleu­dert, und die Vorratskisten, die in diesem Raum lagen, und die meist Parsümerieen enthielten, lohten noch langsam unter den zischenden Strahlen der Spritzen fort, während der Inhalt der zersprengten Flaschen über den Boden ge­flossen war, und in die Wolken von Ranch und Schutt einen lieblichen Wohlgeruch mengte.

An einer Stelle, wo die Detonation besonders heftig erfolgt war, hatte der Luftdruck ein Loch in die Decke gerissen, und durch das nur leicht gefügte Balkenwerk drangen Rauchsäulen, in denen große Feuerfunken schweb­ten, in den Laden hinauf. Als Johanne in den Armen einer alten Frau, die ihr mildthätig zu Hilfe geeilt war, dre Augen aufschlug, sah sie gerade wie einer dieser großen, schönen Feuersunken in den reichgeputzten Christbaum flog, der als blendendes Schaustück seit Tagen auf dem Laden­tisch prangte, und die Watteflocken, die papiernen Ketten der grünen Zweige in Brand setzte.

Wie Zunder lohten die Tannennadeln auf, wie feurige

Donnerstag den 3. April.

in Freudengärtlein möchte jeder hüten, Des eignen Glückes Gold ein jeder schürfen: Dem Dichter duften nlle Erdenblüten, Aus jedem Lebensbecher darf er schlürfen.

Julius Lohmeier.

Finger griff es zwischen den Zweigen hin und her, riß dres herab, drückte jenes zu Asche zusammen. — Das war Welhnachtslrcht, blendend, sternenhell, Licht, so feurig und rtmb und zum Himmel strebend, eine Flamme, zu der alle m entsetzter Andacht hinstarrten, und die das mühsame Werk zweier schwacher, zärtlicher Menschenhände in we­nigen Augenblicken vernichtete. —

Als die Feuerwehrleute zu Hilfe eilten, war der Baum bereits aufgebrannt, und nur noch die silbernen Nüsse, die goldenen Glaskugeln hingen an verdorrten Zweigen. 1

Johanne hatte die Hände gefaltet, ihr Blick ruhte leer auf den verkohlten Resten ihres Baumes. Was war toe- 'Mem lvie ging alles zu, wo war sie? Sie konnte sich Nicht besinnen, eine große, weiche Schwäche lag über ihren Gedanken, sie fühlte bleierne Müdigkeit durch ihr Inneres gehen, und schwer sank ihr Kopf wieder auf die Schulter der fremden Frau zurück. —

Die Feuerwehrleute kamen im langsamen Tempo wieder die Treppe herauf, ihr Werk im Keller war beendet.

„Sie brauchen sich die Sache nicht so sehr zu Herzen zu nehmen, — Sie sind doch wohl gut versichert?" fragte der Branddirektor, der zum Schlüsse persönlich erschienen war und ermunternd dem „Besitzer" auf die Schultern tlopfte.

Paul wandte sein kreideweißes Gesicht dem Beamten zu. ,,^ch habe das Geschäft erst kurze Zeit", murmeltet er, „und habe es bis jetzt versäumt, mich in die Versiche- rung einzukaufen. Der vorige Besitzer hat seine Police gekündigt, als er das Geschäft aus den Händen gab. "

Eine Stille entstand unter den Menschen, die sich im Laden, als dem Schauplatz eines interessanten Unglücks, versammelt hatten, und laut, mit scharfer Stimme, hörte sagend Peanddirektor im Tone des äußersten Erstaunens

„Wie? Sie sind nicht versichert?"

„Nein", flüsterte Paul, „ich verliere alles."

Eine teilnehmende Pause trat ein. „Eine solche Un- Mlchtigkeit!" sagte laut, fast erregt der Direktor. Und wahrend sein Blick aus die ohnmächtige Johanne fiel, um Deren kleine, zarte Gestalt sich hilfsbereit die Frauen dräng­ten, setzte er murmelnd und für sich hinzu: „Wer ich

es ja! Wenn solche Kinder daran denken, sich ein Geschäft zu gründen!" —

. Den Knecht hatte man in eine Droschke gepackt, lang- uni, rn holperndem Schritte fuhr dieselbe dem Elisabeth- ürankenhause in der Lützow-Straße zu.

Zusammengeknickt lag er auf dem harten Polster, die Sande gegen die Knie gepreßt. -

_ , Eine rote Feuernarbe lief über sein Gesicht, von der stirn bis an das Kinn ein breites, gesengtes Mal, das eine Züge säst bis zur Unkenntlichkeit entstellte. Stumpf-