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ihres Herzens. Da trat in Sue's ſchriftſtelleriſchem Schaf⸗ fen eine gewichtige Pauſe ein; — man geſtand ſich ſelbſt, daß faſt alle Seiten des Seelebens in ſeinen Romanen er⸗ ſchoͤpft ſeien, er mußte etwas Neues erfinden, um nicht einen gewoͤhnlichen Roman, eine vergängliche Novelle zu ſchreiben, ſondern etwas Neues zu ſchaffen. Nur wenige kleinere Er⸗ zählungen, die ohne weitere Bedeutung fuͤr uns ſind, fuͤllten den Raum dieſer Periode aus. Die Zeit ſelbſt aber eilte ihm ſehr bald zu Hilfe, ſie ſelbſt ſchuf Neues, Großes, und das Auge des Denkers ſah plotzlich einen Abgrund vor ſich auf⸗ gethan, an dem es ein Leben lang träumend und ohne Ah⸗ nung dageſtanden hatte. Nur wenige Maͤnner, an ihrer Spitze Fourier, hatten ſeit langen Jahren es ſich zur Auf⸗ gabe ihres Lebens gemacht, die ungeheure Kluft, die zwiſchen⸗ hindurch durch die menſchliche Geſellſchaft wie ein unheil⸗ ſchwangerer Hodes ſich zieht, auszufuͤllen oder doch zu uͤber⸗ bruͤcken. Da mit einem Male war das Maaß voll gewor⸗ den, und das Schreckbild des Proletariats trat in ſeiner ganzen Furchtbarkeit als rieſiges Geſpenſt vor die Menſchen. Wer ein Herz im Buſen hatte, fuͤhlte ſich mächtig angezo⸗ gen von dem nackten Elend, das ſich vor ſeinen Blicken ent⸗ huͤllte, und ein wahrer Mann weinte ihm nicht blos eine

Crocodillthräne des Mitleids, ſondern Jeder wollte ſchaffen Martin. l. 2