burtstag, hier wurde es vielleicht zum schicksalshaften Werkzeuge. Durch sein Zurücklaufen blieb er bei den Letzten, Kranken.
Nicht einmal ein Kuß, ein Händedruck.
Vorläufig dachte man noch gar nichts, wurde vorwärtsgestoßen. „Weisungswagen vor“, lautete ein Befehl. Ich sah einen Mann, einen Kinderwagen schiebend, hinter ihm seine Frau mit dem Baby
auf dem Arm, vorwärts eilen.
Schreie, Kinderweinen, ohrenbetäubender Lärm. Abermals ein Befehl „Frauen und Männer auseinander“. Ein dicker S5-Mann schlug den Leuten das Gepäck aus den Händen. Eine Frau hinter mir klammerte sich wildschreiend an ihren Mann, bis ein 55-Mann sie brutal ausein- anderriß.
Dabei wußte man doch gar nichts, wußte nicht, wie nahe man dem Tode war.
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Da stand er vor uns, der über Tod und Leben entschied, der schöne Teufel„Dr. Mengelen“.
Er stand da, wie ein liebenswürdiger, eleganter Tanzmeister, der eine Polonaise dirigiert.
Links und rechts und rechts und links, zeigten seine Hände mit einer beiläufigen Geste. Leicht, graziös war die Atmosphäre um ihn, stach wohltätig ab gegen die brutale Häßlichkeit der Umgebung, be- sänftigte unsere aufgepeitschten Nerven und nahm dem Ganzen jede Bedeutung.
Nur ein gutbezahlter Mörder, folgsamer Diener seines Herrn, war er doch ein wahrhaftes Symbol dieser abgrundtief verlogenen Verderbtheit des Systems.
Ein guter Schauspieler? Ein Besessener? Ein kalter Automat? Nein, ein Meister in seinem Fache, ein Teufel, der mit Lust am Werke war.
Vorzustellen— welche Macht, welches Amt—? Herr über Leben und Tod— mit einer Handbewegung ausgelöscht— mit einer anderen— Geschenk, Leben.
Nichts, nichts, das einen warnte, kein Engel stand hinter ihm. Ganz gleichgültig— ein Werkzeug des Meisters— gingen die Menschen nach
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