sinken. Für mich ist die Platane der Schlangenbaum. Ihre gewundenen Aste, die mich einmal zu falscher Halluzination verführt haben, ringeln ihre nackten Arme immer drohender in kahle Höhen. Wollen sie meine Erinnyen sein? Der wilde Wein an der Lazarettmauer glüht blutrot und schamrot wie diese Zeit.

Wir Zwitterexistenzen zwischen Tod und Leben empfinden jede neue Stunde wie eine langsame Nebelwoge, die allen festen Grund in losen Trug verwandelt. Zerbricht des Himmels harter Bogen über uns? Wir aus der Zelle 29 sind zwei kranke Blätter, die ins Chaos treiben.

Das Chaos schickt seine lärmenden Boten meist bei Nacht. Man weiß, es sind die Bombenflieger und die Flak, aber wir betrachten gar nicht mehr die technischen Ursachen des großen Durcheinanders, wir ducken uns wie Tiere im Unwetter und vergessen wieder, wenn das ärgste vorüber ist. Wann waren die Flieger zum letzten Male da? Heute nacht? Einmal? Zweimal? Dreimal? Wie war das gestern Nacht und vor­gestern? Ach, wir wollen dieses Chaos gar nicht mehr ent­wirren!

Aber manchmal prägt das wilde Himmelsschwert doch seine Narben in unsere Tiefe. Wir haben Freitag, den 6. Oktober, zehn Uhr vormittags, laut Sonnenstand an unseren Bettpfosten.

Die Sirenen schreien, ich würge gerade den Liter trocknen Kartoffelbrei hinunter, und Schlenk präpariert einen neuen Schwindelanfall. Wir lassen uns durch den Alarm zunächst nicht stören und kriechen erst unter die Decken, als auch die Zelle 29 von der Tollwut befallen wird, die im weiteren Um­kreis schon im Schwange war.

Da! Fensterreste, Schranktüren, Schüsselscherben, Wäsche­fetzen jagen durch den tobsüchtigen Raum. Und fürchterliche Menschenschreie gellen durch die Stille, die dem Donner­gepolter folgt.

Die Eisengitter vor der Fensterhöhle haben sich verbogen. Draußen vernebeln gelbe Schwaden den Ausblick. Wir warten und halten den Atem an. Endlich unterscheidet man unten die wimmelnden Trägerkolonnen. Auf den Bahren liegen die blutig zerquetschten Körper unverhüllt. Zwei Träger stolpern mit ihrer Last und lassen den unförmigen Leichnam fallen. Die Filzlaus stiert in das klaffende Schädelloch des Toten und heult die beiden wankenden Gestalten der Lebenden an: ..Schweinerei ist das."

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