Partisanen des Geistes
,, Und noch' ne Einzelhaft? Was hat der Mann?" ,, Hochverrat,- und Hämorrhoiden hat er auch." ,, Sososo. Und Hämorrhoiden hat er auch."
Dieser dumpfe Beamtendialog läutet die Revision meiner Zelle am nächsten Sonntag ein. Hochverrat und Hämorrhoiden, eine gute Mischung, eine feine Mischung, die Tragikomik ungewollter Witze. Aber die Hämorrhoiden stechen bösartiger als Witze, sie beißen Tag und Nacht. Pah, Hochverrat, der kostet höchstens den Kopf, und das tut im allgemeinen nicht weh. Es gab in Deutschland zu wenig Hochverräter und zuviel Hämorrhoidenkranke.
Ich suche in der Magie des Leidens die Gegenkraft, die mich alles überwinden läßt. Seit fünfmal vierundzwanzig Stunden habe ich das Auge umsonst geschlossen, die Lider wurden mir gegen Morgen nur vom Nachtschweiß schwer. Jetzt sind sie wund. Manchmal springe ich auf den Schemel, um den Schmerz noch mehr zu steigern, weil ich hoffe, ich würde dann ohnmächtig werden und für eine Weile nichts von der fatalen Mischung Hochverrat plus Hämorrhoiden wissen. Aber es hilft nichts, und meine Sinne wollen mich auch nicht für eine einzige wohltätige Sekunde verlassen. Und zum Aufhängen habe ich keinen Strick, man hat mir längst meine Hosenträger weggenommen. Sonst hinge ich schon am Eisengitter vor dem Fenster; ich brauchte nur eine kleine Scheibe einzuschlagen und die Schlinge nach draußen durchzuziehen. Selbstmord wäre höchstes Bacchanal, aber hier gibt es keine Feste.
Was ist der Mensch? Aus Kot ist er geboren, und alles Leben wird wieder zu Kot. Und zwischendurch, da jagt man nach den Seligkeiten des Olymps und stürzt in die Passion. Ach nein, hier in der Lehrter Straße , da duftet's nicht nach Nektar und Ambrosia, hier riecht es Tag und Nacht nach Kot, als sei die Welt ein einziger Kübel und der Himmel ein rostiger Deckel darauf.
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