Aber weiter geht es nicht. Die zerschlagenen Kiefer können nicht einmal die zerkochten Kartoffeln des Sonntags- Gulaschs zermahlen und die zusammengezogene Kehle wehrt sich gegen jeden festeren Bissen.

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Nicht einmal Gulasch, nicht einmal das Gulasch will er jammert Karlchen und schüttelt traurig den Kopf über mich.

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Und dann macht er sich mit Appetit über meine Portion, die er mit dem ,, Vater" ehrlich teilt.

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Ach, ihr, die ihr das zweiundvierziger Jahr am Pankrác nicht miterlebt habt, ihr wißt nicht, ihr könnt nicht wissen, was ein Gulasch ist! Regelmäßig, auch in den ärgsten Zeiten, wenn der Magen vor Hunger knurrte, wenn beim Baden mit Menschenhaut überzogene Skelette erschienen, wenn ein Kamerad dem anderen wenigstens mit den Augen die Bissen von seiner Portion wegnahm, wenn auch der abscheuliche, mit Tomatenextrakt verdünnte Dörrobstbrei als ersehnte Delikatesse erschien, auch in dieser schlechtesten Zeit schlugen dir die Hausarbeiter regelmäßig zweimal in der Woche am Don­nerstag und am Sonntag- einen Schöpflöffel Kartoffeln in die Schüssel und übergossen sie mit einem Löffel Gulaschsaft, in dem einige Fleischfasern enthalten waren. Es schmeckte wunderbar, ja mehr als das, es war eine greifbare Erinnerung an menschliches Leben, es war etwas Ziviles, etwas Normales in der grausamen Abnormität des Gestapo - Gefängnisses, etwas, wovon man mit Wonne sprach ach, wer könnte das begreifen, welch hohen Wert ein Löffel guter Soße, gewürzt mit dem Grauen ständigen Absterbens, erreichen kann.

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Bald verstand ich das Staunen Karlchens sehr gut. Nicht einmal Gulasch wollte ich nichts konnte ihn von meinem baldigen Tod so klar überzeugen wie gerade das.

In der Nacht darauf, um zwei Uhr, weckten sie Karlchen auf. In fünf Minuten mußte er zum Transport bereit sein, wie wenn er nur auf ein Weilchen weg sollte, als ob er nicht vor sich eine Reise vielleicht bis zum Ende des Lebens hätte, in ein neues Kriminal, ins Konzentrationslager, auf die Richt­stätte, wer weiß wohin. Er kniete sich noch zu meinem Stroh­

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