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Drei Uhr. Von der Peripherie bricht der frühe Morgen her- ein, die Grünzeughändler nähern sich den Marktplätzen, die Straßenkehrer kommen auf die Straße. Vielleicht erlebe ich
“ sogar noch einen Morgen.
Sie bringen meine Frau.
— Kennen Sie ihn?
Ich schlucke das Blut, damit sie es nicht sieht... und das ist sicherlich verrückt, denn das Blut rinnt mir aus jedem Stückchen Gesicht und aus den Fingerspitzen.
— Kennen Sie ihn?
— Ich kenne ihn nicht.
Sie sagte es, und nicht mit einem Blick verriet sie ihren Schreck. Die gute. Sie hielt die Vereinbarung, daß sie sich nie zu mir bekennen werde, obwohl es jetzt schon überflüssig war. Wer hat ihnen nur meinen Namen gesagt?
Sie wurde abgeführt. Ich verabschiedete mich von ihr mit der fröhlichsten Miene, deren ich noch fähig war. Vielleicht war sie gar nicht fröhlich. Ich weiß es nicht.
Vier Uhr. Dämmert es? Dämmert es nicht? Die verdunkelten Fenster geben keine Antwort. Und der Tod kommt noch immer nicht. Soll ich dir entgegenkommen? Wie?
Ich habe jemand geschlagen und bin zu Boden gefallen. Sie stoßen nach mir. Sie treten auf mich. Ja, so, jetzt wird bald Schluß sein. Der schwarze Kommissar hebt mich am Vollbart hoch und lacht zufrieden, daß er mir ganze Büschel ausge- rissener Haare zeigen kann. Es ist wirklich komisch. Und Schmerz fühle ich überhaupt nicht mehr.
Fünf Uhr, sechs, sieben, zehn, Mittag. Die Arbeiter gehen von der Arbeit und zur Arbeit, die Kinder gehen in die Schule und aus der Schule, in den Geschäften wird verkauft, zu Hause wird gekocht, vielleicht hat sich jetzt die Mutter an mich_er- innert, vielleicht wissen die Genossen schon, daß ich verhaftet bin, und vielleicht treffen sie schon Sicherheitsvorkehrungen
. wie, wenn ich spreche... nein, habt keine Angst, ich spreche nicht, glaubt mir. Und das Ende kann ja auch nicht mehr weit sein. Das Ganze ist nur mehr ein Traum, ein böser Fiebertraum, die Schläge fallen und dann fließt Wasser über
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