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Und in des Feuers unbeherrschten Flammen Wird unser Leben, unser Gut verzehrt, Stürzt blutbesudelt unser Werk zusammen Und unser Wirken ist in’s Nichts verkehrt. So geht es uns mit allen unsren Werken, Wenn auch ihr Ursprung noch so gut und wert Selbst Sens und Pflug wird in der Hand des Zum blutbefleckten Henkersschwert.[Schergen

Das ist der bange Alpdruck unsrer Nächte Und saugt uns unsre Herzen hoffnungleer, Das ist der Fluch auf unserem Geschlechte Den Hammer und die Kelle macht er schwer. Das spottet aus dem Summen der Motoren Und lächelt höhnend aus dem blanken Stahl Im Sägenkreischen dringt’s zu unsern Ohren

Erfüllt mit Unmut unsern Arbeitssaal. 1947.

Wir.

Wir lagen 12 Jahre in Zwang und Pein

Und schufen Kanonen, Granaten.

Zu Tode gehetzt unser Menschlichsein,

Von allen und allem verraten.

Die Schatten des Kerkers auf unserem Gesicht Schrie qualvoll die Seele nach Freiheit und Licht.

Wir standen im Grauen der mordenden Schlacht, Kein Pfifferling galt unser Leben.

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