Wir traten in einen Laden, um nach Schreibpapier zu fragen. Es gab sich so, daß ich als erster wieder heraus­ging. Im Laden blieb ich vor der Türe stehen und wartete gewohnheitsmäßig darauf, daß ein Aufseher die Tür auf­schloß. Dann erst wurde mir klar, daß ein Mensch seine Türen selber öffnet.

Dieser himmlische Genuß, eine Tür öffnen zu dürfen.

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Ein U- B

ihm sehr.

chenserie

mein Hon galt nur

René,

Komitee.

nicht, aber

Zellenhaus

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Er sagte zu mir: ,, Well, hier ist eine Acht- Zeilen- Notiz und hier ist ein Hundert- Zeilen- Artikel, machen Sie aus den acht Zeilen sechzig und aus den hundert Zeilen zwan­zig! In einer halben Stunde bin ich zurück." Er ging. Ich saß im großen Reportersaal nicht weit von Brooklyn­bridge. Die Reporter tippten eifrig auf ihren Maschinen herum, hemdärmelig, rauchend, einige unterhielten sich. Es war ein großer, dunkler Saal, in dem die grünen Lam­penschirme glühten und die Schreibmaschinen rasselten. Nach einer halben Stunde sah sich der Boß meine Arbeit an und sagte: ,, Well, morgen früh um zehn! Fünfund­zwanzig Dollar die Woche. O. K." Damit ging er, und ich war Reporter in New York . Ich wurde überall hinge­schickt. Nach acht Tagen sagte mir der Boß, ein kleiner, grauer, mürrischer und gutherziger Mann: ,, Bis heute um vierundzwanzig Uhr achtzig Zeilen über den Erfinder­kongreß." Ich fragte ihn, wo er sei. Er sagte: ,, Ich denke, Sie sind Reporter?" Ich trollte mich. Es war ein wunder­licher Kongreß, wild, rauh, genial, barock. Ein ganzes Hotel voll von Apparaten und Dingen, die Sensation war

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