kaum einen Blick von ihnen, ich saß etwa zehn Meter von ihnen, und als ich ihn lange ansah, wurde ich immer mehr sein rasender Feind. Der uniformierte Fluch Euro­ pas saẞ dort auf dem Sofa, ein häßlicher, tückischer Pa­scha, dessen Harem seine Armee war, der Herr von Mil­lionen Maschinen- Pistolen und der Magus von sechzig Millionen deutschen Herzen, grau, schlaff, mit halbge­schlossenen Augenlidern, ein orientalischer Götze im Smo­king mit jener bescheidenen Brutalität, die unser Volk an ihm liebte.

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An einem der furchtbarsten Tage, als wir, vor Hunger fast taumelnd, im Wald Bäume fällten, unbarmherzig an­getrieben, frierend im nassen Schnee, in dem wir bis zur Wade herumstampften, blau im Gesicht, der graue Dezembersturm riß an unseren dünnen, abgeschabten Lumpen, an einem solchen Tag weinte der starke Franz. Er stand von Verzweiflung geschüttelt an einer Kiefer und heulte laut, wobei er das Gesicht an die Rinde preẞte. Der Hunger quälte uns entsetzlich. An diesem Tag hör­ten wir ein sonderbares Singen durch den Sturm, daraus wurde ein Rauschen, dann ein Donnern. Es kam von oben, und dann sahen wir sie in den schwankenden Wipfeln die­ses unendlichen Waldes. Sie waren winzig, sehr hoch, silbrig schimmernd, viele, viele. Es waren die Amerika­ner. Das Dröhnen war ganz nah. Wir starrten alle nach oben, zitternd vor Elend, und der starke Franz starrte auch nach oben. Ja, da waren sie. Er weinte nicht mehr. Wir sahen sie zum erstenmal. Da fragten wir uns: was

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