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Wir Alten, wir Jungen,

wir Söhne aller Zungen, wir Starken, wir Schwachen, wir Schläfer, wir Wachen,

wir Armen, wir Reichen,

im Unglück Gleichen,

wir Guten, wir Bösen,

was je wir gewesen,

wir Männer vieler Narben,

wir Zeugen derer, die starben,

wir Trotzigen und wir Verzagten,

wir Unschuldigen und wir schwer Verklagten, von langem Alleinsein tief Geplagten,

Bruder, wir suchen, wir rufen dich!

Bruder, hörst du mich?

Zwölf kalte, dünne Schläge der Turmuhr

wecken mich.

Kein Klang, keine Wärme in ihnen

bergen und decken mich.

Bellende, böse Hunde um Mitternacht

schrecken mich.

Armseliges Geläute

trennt ein armes Gestern

vom armen Heute.

Ob ein Tag sich zum andern wende,

der nichts Neues, nichts Besseres fände, als daß er in kurzem wie dieser ende, was kann mir's bedeuten?

Ich will die Wende der Zeiten sehen,

-

wenn leuchtende Zeichen am Nachthimmel stehen,

neue Glocken über die Völker gehen

und läuten und läuten.

Ich warte auf jene Mitternacht,

in deren schrecklich strahlender Pracht

die Bösen vor Angst vergehen,

die Guten in Freude bestehen.

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