Wrack eines einstigen Menschen, nicht. Erst wollte ich die kleinen grauen Tiere verscheuchen, dann unter­hielten sie mich. Ich lernte allmählich die einzelnen unterscheiden und gab ihnen Namen und empfing sie wie Gäste. Da man mir so oft das Leben nehmen wollte, habe ich gelernt, das Leben zu achten, auch in der niedrigsten Kreatur.

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Meine flinken, spielenden, huschenden Mäuse wispern, und es wispert im Ghetto die Furcht. Straflageraktionen kommen wie häufige Wetter, und die Menschenjagd tobt mit ihren Schreien durch die Nacht. Die Männer werden gefangen, sie werden aus den Betten geholt, auf der Straße verhaftet und bei der jüdischen Miliz festgehalten, bis eine ,, Fracht" zusammen ist, eine Fracht zum Lager und zum Tod. Alte Leute werden jetzt sofort erschossen. Der Tod trägt hier keine Sense wie auf den alten Toten­tänzen. Er hält eine Maschinenpistole im Arm. Heute Nacht hörten wir wieder das tackende Mähen. Am Mor­gen sah man vor dem Judenrat die Leichen liegen, dar­unter auch die einer Frau, die um die Befreiung ihres Mannes gebeten hatte.

Der Kranke empfängt Besuche. Die Besucher lachen nie. Heute war Schmajuk da; seine Eltern, seine Schwe­ster, seine Frau wurden ermordet. Gestern saẞ Igo Grünberg an meinem Bett. Er ist einer der ganz wenigen,

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