eben eine andere Gesinnung hatten. Edwin Steeger glaubte an den Sieg einer Idee. Was sie hier taten, hieß das nicht nur, Märtyrer zu machen und so der feindlichen Idee zu helfen? Wenn auch in ferner Zukunft? Dieses Henkeramt ekelte ihn. Grausam machte ihn seine Zwangslage. Grausam sein hieß es, damit niemand seine Zweifel ahnte. Zweifel waren Hochverrat.

Unversehens, wie in jeder Zwangslage, hatte sich schon bei jenem ersten Verhör ein Hilfsmittel eingestellt. Edwin Steeger brauchte es später bewußt, indem er seine Phan­tasien, die ungerufen kamen, anfeuerte. Er hatte plötzlich geglaubt, statt der ihm unbekannten, ihm verhaßte Menschen vor sich zu haben: den Lehrer etwa, der ihn in der Schule seinerzeit ungerecht beschuldigt hatte, ein Taschenmesser gestohlen zu haben; den unnahbaren Direktor, der ihn, einen Vierzehnjährigen deshalb von der Schule gejagt hatte; oder den Kommandanten Klemm, den er als Junge so heiß ver­ehrt, in dem er heimlich Hermann, den Cherusker, angebetet hatte. Manchmal schlug er in Gedanken sogar Hans Warnke ; oder eigentlich war es mehr das Schicksal, das ihm keinen Freund ließ. Er tobte, weil er allein war, ganz allein. Diese Phantasien machten ihn oft rasend vor Leidenschaft. Körper­lich und noch mehr seelisch tödlich ermattet, fiel er an solchen Abenden auf die Pritsche. Er verstellte sich längst nicht mehr. Aus Ekel am Wachsein schlief er sofort ein. Mit wem hätte er reden sollen? Mit wem konnte er etwas gemein haben? Er verachtete die andern, die sich, mit Erlaubnis natürlich, vor den Verhören schwer betranken. Hans Warnke tat das auch.

Seine Phantasie, das fühlte Edwin Steeger wohl, war ein böseres Gift, aber er verschmähte es als menschenunwürdig, unter tierischer Betäubung tierisch zu handeln. Das Beste auf der Welt war Schlaf. Manchmal tat er sich so leid, daß er hätte heulen können wie ein kleines Kind. Etwas bäumte sich in ihm auf. Widerlich schreien hätte er mögen, sich nur einmal Luft machen, brüllen, wie die Schakale im Zoologi­

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