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Der Raum, in dem die Lebensmittel verteilt werden, ist düster, da er auf einen Hof geht, und schmutzig. Er hat, wie immer, trotz der Kälte ist da überhaupt geheizt? dicke verdorbene Luft. Täglich stehen hier hunderte von Menschen und geben ihre Ausdünstungen von sich. Die Fenster scheinen zugeklebt zu sein. Der Kalender am Schalter, mit einem glückstrahlenden Soldaten geziert, zeigt den 3. November 1918. Seit dreieinhalb Jahren hungert das Proletariat Deutschlands unter behördlicher Aufsicht. Nach Karten. Eine armselige Menschenschlange von müden, welk aussehenden Weibern, alten Männern und blassen Kindern murrt vor dem geschlossenen Schiebefenster des Milchkartenbeamten und fängt eben an, sich fast bedrohlich zu bewegen. Seit drei Stunden stehen diese unterernährten Ausgemergelten machtlos da, stumpf, verdrossen und verzweifelt.
Frau Rasenack drängt sich durch. ,, Mein Mann liegt im Sterben", wird sie den beiden bösblickenden Finsteren, die zuvorderst am Schiebefenster stehen, sagen. Sie weiß, daß Vordrängende bei diesem tötenden, muffigen Warten die einzige Abwechslung für alle bedeuten, daß man an ihnen mit Wollust die aufgestapelte, fürchterlich schlechte Laune auszulassen pflegt; aber sie fühlt, daß ihr heute alles gelingen muß. Sie sagt gar nichts; und wirklich, die beiden Bösen vorne weichen. Mit Anerkennung sogar sieht alles. schweigend zu, wie die aufgeschwemmte, große Faust der Frau im Umschlagetuch sich energisch gegen das heilige Fenster erhebt. Sie bummst sogar ganz erheblich dagegen. Bewundernd erstarrt die Schlange vor soviel Verwegenheit. Nur eine untersetzte Frau mit einem bellend hustenden Jungen an der Hand zuckt ärgerlich die Achseln: ,, Jetzt wird er erst recht meckern."
Aber die Arbeitsfäuste, die fordernd pochen, scheinen anders zu wirken. Der Beamte, ein Spitzbärtiger mit fast geschlossenen Augen es sieht aus, als hätte er sich längst und für immer abgewöhnt, sie zu öffnen erscheint fast sofort hinter dem schmutzigen Schiebefenster. Seine Haar
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