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Sie marschieren über den Gang von hinten nach vorne in taktfesten Schritten. Der Schnauzbart steht im Eingang zum Geschäftszimmer. Er ruft dem Betriebssekretär zu: ,, Na, Gott sei Dank, daß wir die erst ein­mal los sind!"

Die Tür vom Innenbau springt auf. Sie klappern die drei Stufen zum Hof hinunter, und das Klappern ist strahlende, heitere Melodie.

Auf dem Hof stehen Lastwagen. Sie springen hinauf, reichen den Nach­folgenden die Hände und ziehen sie hoch. Sie stehen dicht gedrängt an­einander.

Aller Augen richten sich auf das graue, eiserne Tor, die letzte trennende Wand zwischen Drinnen und Draußen.

Als sie verstaut sind, ruft der Grüne: ,, Fertig!"

Die Beamten gehen die Stufen hinauf und verschwinden im Innenbau. Die Gefangenen blicken wie gebannt auf das sich langsam öffnende Tor. Mit einem Ruck setzt sich die Lastwagenkolonne in Bewegung. Sie rollt durch das Tor und biegt in die Allee. Die Hupen ertönen. Die Allee hinunter rollt Wagen auf Die Wagen halten wieder an. Wagen. Menschenfuhren! Sie reihen sich ein in die Elendsfuhre. Die lächelnden Gesichter der Gefangenen werden ernst. Sie atmen tief auf, doch die Luft ist die gleiche wie im Zuchthaus, dicksüßlich und faulig vor Leichengeruch. Sie fahren vorbei an Zypressen und Tannen, durch welche das Türmchen einer Totenkapelle blinkt.

Sigurd schließt die Augen. Das Blut hämmert: ,, Leben! Ich werde leben!"

Er öffnet die Augen erst wieder, als die Luft reiner und freier wird, als die Straße sich weitet und am Wegesrand nur noch vereinzelt Häuser stehen. Die Häuser sind grau, hier und da fehlt ein Fenster. Dann werden die Häuser kleiner. Die roten Dächer einer Siedlung blinken auf. An strohdachgedeckten Gebäuden geht es vorbei, stillen Bauernhöfen, fried­lich weidendem Vieh.

Der Himmel klärt sich auf. Das lastende Grau wird zu lichtem Weiß, und als sie weiterrollen, vorbei an Wiesen, Feldern und Knicks, geht über Halm und Erde ein goldener Schein.

Sommersonne flutet über das Land. Da weicht die Kälte der Mauern. Die Lastwagen rollen, rollen. Die Gesichter wenden sich der Sonne zu. Leichtbewegter Wind fährt durch die Uniformen und bläst den Staub langer, ungelebter Tage heraus.

Wohin geht die Fahrt? Geht es nach Norwegen ? Jeder hat nur zwei Scheiben Brot als Reiseproviant erhalten.

Die untergehende Sonne senkt sich wie ein blutroter Ball über das goldgelbe Kornfeld. Die Wagen rollen nach Norden. Ja, es geht heimwärts! Sigurds Blick wandert weit über den Himmel. Zurück liegen die Rauch­wolken der brennenden Stadt. Doch vor ihnen geht das zart verklärte

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