Die Tat gedeiht nicht, wo dem Streben Des Werdens Blut aus Wunden quillt: Sie sterben an verlornem Leben-

O seid den deutschen Bettlern mild!

Preßt ihnen Wein aus euren Trauben, Teilt freundlich eurer Hütte Raum,

Daß sie sich in der Heimat glauben

Und das Entschwundne sehn im Traum. Denkt, daß ihr Rock, zerstückt vom Leide, Mehr als ein Purpurmantel gilt:

Sie gehen in der Freiheit Kleide—

O seid den deutschen Bettlern mild!

Der Freiheit Schatz, der Wahrheit Segen War stets den Bettlern anvertraut—

In kleinen Tropfen fällt der Regen, Doch hoch in Blüten schießt das Kraut. Auch diese hieß der Geist verkünden Das Wort, das Blut und Tränen stillt: Dein Reich, Gerechtigkeit, zu gründen- O seid den deutschen Bettlern mild!