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Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger

Jahrgang 1957

Montag, den l.Zebruar

Nummer 9

Der SieO -in

Vornan von Theodor Fontane

3. Fortsetzung.

Das zweite Paar, bas sich aus der Gemeinschaft abtrennte, waren Waldemar und Gundermann. Gundermann, wie alle an Kongestionen Leidende, fand es überall zu heiß und wies, als er ein paar Worte mit Woldemar gewechselt, auf die offenstehende Tür. „Es ist ein so schöner Abend, Herr von Stechlin; könnten wir nicht auf die Veranda hinaus­treten?

„Aber gewiß, Herr von Gundermann. Und wenn wir uns abfen- tleren, wollen wir auch alles Gute gleich mitnehmen. Enaelke, bring uns die kleine Kiste, du weiht schon/'

„Ah, kapital. So ein paar Züge, das schlagt nieder, besser als Soda­wasser. Und dann ist es auch wohl schicklicher im Freien. Meine Frau, wenn wir zuhause sind, hat sich zwar daran gewöhnen müssen, und spricht höchstens mal von .paffen' (na, das is nicht anders, dafür is man eben verheiratet), aber in einem fremden Haufe, da fangen denn doch die Rücksichten an. Unser guter alter Kortlchädel sprach auch immer von .Dehors'."

Unter diesen Worten waren Woldemar und Gundermann vom Salon her auf die Veranda hinausgetreten, bis dicht an die Treppenstufen heran, und sahen auf den kleinen Wasserstrahl, der auf dem Rundcll aufsprang.

„Immer, wenn ich den Wasserstrahl sehe", fuhr Gundermann fort, „muß ich wieder an unfern guten alten Kortschüdel denken. Is nu auch hinüber. Na, jeder muß mal, und wenn irgendeiner seinen Platz da oben sicher hat, der hat ihn. Ehrenmann durch und durch, und loyal bis auf die Knochen. Redner war er nicht, was eigentlich immer ein Vorzug, und hat mit seiner Schwatzerei dem Staate kein Geld gekostet; aber er wußte ganz gut Bescheid, und, unter vier Augen, ich habe Sachen von ihm gehört, großartig. Und ich sage mir, solchen kriegen wir nicht wieder ..."

„Ach, das ist Schwarzseherei, Herr von Gundermann. Ich glaube, wir haben viele von ähnlicher Gesinnung. Und ich sehe nicht ein, warum nicht ein Mann wie Sie ..."

„Geht nicht."

„Warum nicht?"

„Weil Ihr Herr Papa kandidieren will. Und da muß ich zurückstehen. Ich bin hier ein Neuling. Und die Stechlins waren hier schon ..."

„Nun gut, ich will dies letztere gelten lassen, und nur was das Kandidieren meines Vaters angeht — ich denke mir, es ist noch nicht so weit, vieles kann noch dazwischen kommen, und jedenfalls wird er schwanken. Aber nehmen wir mal an, es sei, wie Sie vermuten. In diesem Falle träfe doch gerade das zu, was ich mir soeben zu sagen erlaubt habe. Mein Pater ist in jedem Anbetracht ein treuer Ge­sinnungsgenosse Kortschädels, und wenn er an seine Stelle tritt, was ist da verloren? Die Lage bleibt dieselbe."

„Nein, Herr von Stechlin."

„Nun, was ändert sich?"

„Vieles, alles. Kortschädel war in den großen Fragen unerbittlich, und Ihr Herr Vater läßt mit sich reden ..."

„Ich weiß nicht, ob Sie da recht haben. Aber wenn es so wäre, so wäre es doch ein Glück ..."

„Ein Unglück, Herr von Stechlin. Wer mit sich reden läßt, ist nicht stramm, und wer nicht stramm ist, ist schwach. Und Schwäche (die destruk­tiven Elemente haben dafür eine feine Fühlung), Schwäche ist immer Wasser auf die Mühlen der Sozialdemokratie."

Die vier andern der kleinen Tafelrunde waren im Gartensalon zu­rückgeblieben, hatten sich aber auch zu zwei und zwei zusammengetan. In der einen Fensternische, so daß sie den Blick auf den mondbeschienenen Vorplatz und die draußen auf der Veranda auf und ab schreitenden beiden Herren hatten, saßen Lorenzen und Frau von Gundermann. Die Gundermann war glücklich über das Tete-a-tete, denn sie hatte wegen ihres jüngsten Sohnes allerhand Fragen auf dem Herzen oder bildete sich wenigstens ein, sie zu haben. Denn eigentlich hatte sie für gar nichts Interesse, sie mußte bloß, richtige Berlinerin, die sie war, reden können.

„Ich bin so froh, Herr Pastor, daß ich nun doch einmal Gelegen­heit finde. Gott wer Kinder hat, der hat auch immer Sorgen. Ich möchte wegen meines Jüngsten so gerne mal mit Ihnen sprechen, wegen meines Arthur. Rudolf hat mir keine Sorgen gemacht, aber Arthur. Er ist nun jetzt eingesegnet, und Sie haben ihm, Herr Prediger, den schönen Spruch mitgegeben, und der Junge hat auch gleich den Spruch auf einen großen weißen Bogen geschrieben, alle Buchstaben erst mit zwei Linien nebeneinander und dann dick ausgetuscht. Es sieht aus roie’n

Plakat. Und diesen großen Bogen hat er sich in die Waschtoilette ge­klebt, und da mahnt es ihn immer."

„Nun, Frau von Gundermann, dagegen ist doch nichts zu sagen." „Nein, das will ich auch nicht. Eher das Gegenteil. Es hat ja doch was Rührendes, daß es einer so ernst nimmt. Denn er hat zwei Tage dran gesessen. Ader wenn solch junger Mensch es so immer liest, so ge­höhnt er sich dran. Und dann ist ja auch gleich wieder die Verführung da. Gott, daß man gerade immer über solche Dinge reden muß; noch keine Stunde, daß ich mit dem Herrn Hauptmann über unfern Volontär Vehmeyer gesprochen habe, netter Mensch, und nun gleich wieder mit Ihnen, Herr Pastor, auch über so was. Aber es geht nicht anders. Und dann sind Sie ja doch auch wie verantwortlich für seine Seele."

Lorenzen lächelte. „Gewiß, liebe Frau von Gundermann. Aber was ist es denn? Um was handelt es sich denn eigentlich?"

„Ach es ist an und für sich nicht viel und doch auch wieder eine recfjt ärgerliche Sache. Da haben wir ja jetzt die Jüngste von unferm Schullehrer Brandt ins Haus genommen, ein hübsches Balg, rotbraun unb ganz kraus, und Brandt wollte, sie solle bei uns angelernt werden. Nun, wir sind kein großes Haus, gewiß nicht, aber Mäntel abnehmen und rumpräsentieren, und daß sie weiß, ob links oder rechts, so viel lernt sie am Ende doch."

„Gewiß. Und die Frida Brandt, o, die kenn ich ganz gut; die wurde jetzt gerade vorm Jahr eingesegnet. Und es ist, wie Sie sagen, ein aller­liebstes Geschöpf und klug und aufgekratzt, ein bißchen zu sehr. Sie will zu Ostern nach Berlin."

„Wenn sie nur erst da märe. Mir tut es beinahe schon leid, baß ich ihr nicht gleich zugeredet. Aber so geht es einem immer."

„Ist denn was vorgefallen?"

„Vorgefallen? Das will ich nicht sagen. Er is ja doch erst sechzehn und eine Dusche dazu, gerade wie sein Vater; der hat sich auch erst rausgemausert, feit er grau geworden. Was beiläufig auch nicht gut ist. Und da komme ich nun gestern vormittag die Treppe rauf und will dem Jungen sagen, daß er in den Dohnenstrich geht und nachsieht, ob Krammetsvögel da sind, und die Tür steht halb auf, was nach das beste war, und da seh ich, wie sie ihm eine Nase dreht und die Zungenspitze raussteckt; so was van spitzer Zunge hab ich mein Lebtag noch nicht gesehen. Die reine Eva. Für die Potiphar ist sie mir noch zu jung. Und als ich nu dazwischentrete, da kriegt ja nu der arme Junge das Zittern, und weil ich nicht recht wußte, was ich sagen sollte, ging ich bloß hin und klappte den Waschtischdeckel auf, wo der Spruch stand, und sah ihn scharf an. Und da wurde er ganz blaß. Aber das Balg lachte."

„Ja, liebe Frau von Gundermann, das ist jo; Jugend hak keine Tugend."

„Ich weiß doch nicht; ich bin auch einmal jung gewesen ..."

„Ja, Damen ..."

Während Frau von Gundermann in ihrem Gespräch in der Fenster­nische mit derartigen Intimitäten kam und den guten Pastor Lorenzen abwechselnd in Verlegenheit und dann auch wieder in stille Heiterkeit versetzte, hatte sich Dubslav mit Hauptmann von Czako in eine schräg gegenüber gelegene Ecke zurückgezogen, wo eine altmodische Causeuse stand, mit einem Marmortischchen davor. Auf dem Tische zwei Kaffee­tassen samt aufgeklapptem Likörkaften, aus dem Dubslav eine Flasche nach der andern herausnahm. „Jetzt, wenn man von Tisch kommt, muß es immer ein Kognak sein. Aber ich bekenne Ihnen, lieber Hauptmann, ich mache die Mode nicht mit; wir aus der alten Zeit, wir waren immer ein bißchen fürs Süße. Creme de Cacao, na, natürlich, das is Damen- schnaps, davon kann keine Rede sein; aber Pomeranzen oder, wie sie jetzt sagen, Cura?ao, das ist mein Fall. Darf ich Ihnen einschenken? Oder vielleicht lieber Danziger Goldwasser? Kann ich übrigens auch empfehlen."

„Dann bitte ich um Goldwasser. Es ist doch schärfer, und bann bekenne ich Ihnen offen, Herr Major .. Sie kennen ja unsere Verhältnisse, fo’n bißchen Gold heimelt einen immer an. Man hat feins unb dabei doch zu­gleich die Vorstellung, daß man es trinken kann — es hat eigentlich was Großartiges."

Dubslav nickte, schenkte von dem Goldwasser ein, erst für Czako, bann für sich selbst, und sagte: „Bei Tische hab ich die Damen (eben lassen und Frau von Gundermann im speziellen. Hören Sie, Hauptmann, Sie verstehen's. Diese Rattengeschichte .."

„Vielleicht war es ein bißchen zu viel."

„I, keineswegs. Unb bann, Sie waren ja ganz unschulbig, bie Gnäb'ge fing ja baoon an; erinnern Sie sich, sie verliebte sich ordent- lich in die Geschichte von den Rinnsteinbohlen, und wie sie draus rumgetrampelt, bis bie Ratten rauskamen Ich glaube sogar, sie sagte .Biester'. Aber bas schabet nicht. Das ist so Berliner Stil. Unb urckre Gnäb'ge hier (beiläufig eine geborene Helfrich) is eine Vollblutberlinerin."

„Ein Wort, bas mich doch einigermaßen überrascht."