Von Friedrich Lampert.

herablaſſend, dem Neſte nahe kommen zu können; Elmy erwacht aus ihrem Truͤbſinn, hört Geräuſch über ſich, blickt auf und ſieht Hartmund zwiſchen Himmel und Erde über ſich ſchwebend. Schon iſt er in gleicher Tiefe mit dem Neſte, ſchon ſtreckt er die Hand danach aus— da reißt das Seil, und der Unglückliche wirbelt, an den Felſen zerſchellend, den Abgrund hinab. Ein gellender Schrei ringt ſich aus Elmy's Bruſt; Wahnſinn verfinſtert ihre Sinne, und kein Wort kommt ſeitdem mehr über ihre Lippen.

Dieſes Bild ſtellt die Sage an die Waſſerfälle von Allerheiligen, und an dieſe Waſſerfälle, das Zweite, was nächſt den Kloſterruinen Aller⸗ heiligen ſeinen beſondern Schmuck verleiht, wollen wir noch— in der Friſche des Morgens, dem die gut durchruhte Nacht gewichen iſt— zuſam⸗ men gehen. In der Nähe des Förſterhauſes ahnſt du noch nichts von einem Waſſerfall; der einzige Fluß oder Bach, der hier einen ſolchen ermöglichen könnte, der Grindenbach, fließt gar nicht behende, ſondern ſchmal und einfach dem dichtern Walde zu. Aber nur wenige Schritte unterhalb der letzten Kloſterruinen, dort oben, wo der dichtere Wald wieder anfängt, iſt der Berg, in dem das obere Waldthal zu einem tieferen abfällt, durch irgend eine Erderſchütterung zickzackartig geſpalten. Die plötzliche Abſenkung, der eigenthümliche, ihm einen geraden Weg unmöglich machende Spalt des Berges nöthigt den bis dahin ſo ruhigen Bach zu raſchem Fall, zu ſeiner Verwandlung in eine wilde prächtige Kaskade. Aber nicht ein einfacher Abſturz iſt es, in dem er niederbraust, nein, gewaltige Granitblöcke, maſſen⸗ haft von der Bergwand niedergeſtürzte Felſen haben ſich ihm in den Weg gelegt, und dieſer ſelbſt iſt ſo eng, ſo mühſam durch die Bergſpalte durch⸗ gezwängt, daß er in ſieben Abſätzen zu Thal muß, daß man es ihm nicht uͤbel nehmen kann, wenn er alle ſeine Kraft zuſammen nimmt, wenn er die ganze enge Kluft ausfüllt, hoch an den düſtern ſchwarzen Felſen emporziſcht, mit wilder Wucht an den entgegenſtehenden Blöcken aufſchäumt und Tannen und Fichten, und was ſonſt von Waldesbäumen zu ihm ſich niederneigt, mit ſeinem weißen Schaum beſprengt.

Sieben Hauptfälle, die ſogenannten ſieben Buͤtten— daher auch Büttenſteiner Fälle— zählt man; allein wollte man all die kleineren Nebenſtürze, die vielen Waſſeräſte gleichſam, in die ſich der eine mächtige Hauptſtamm geſpalten hat, dazu nehmen, wir würden viel mehr zuſam⸗ men bringen. Mit Mühe gelangt man an den Fällen zur Thalſohle hinab. Bald reicht der ſchmale Steig nicht mehr aus; hier mußte er in den