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„Ich gehe, wohin ich zu gehen verdient habe,“ ſprach Pen mit einem Fluche.

„Das iſt nicht der Weg,“ ſagte Spavin lächelnd. „Das iſt der Weg nach Fenbury; ich ſag Ihnen, Pen, nehmen Sie's nicht ſo zu Herzen, daß Sie durchgehagelt ſind, es will Nichte heißen, wenn man einmal daran gewöhnt iſt. Bin drei Mal durchgehagelt, alter Junge, und nach dem erſten Mal fragte ich Nichts mehr dar⸗ nach. Bin aber froh, daß es vorüber iſt. Sie werden das nächſte Mal ſchon beſſer Glück haben.“

Pen ſah ſeinen frühern Bekannten an. Er war durchgefallen, war weggewieſen worden, hatte erſt nach wiederholten Durchfällen korrekt leſen und ſchreiben ge⸗ lernt und hatte trotz all dieſen Rückſtößen die Ehre der

Graduirung erlangt. „Dieſer Mann kam durch,“ dachte er, und ich bin durchgefallen. Das war beinahe zuviel für ihn.

„Leben Sie wohl, Spavin,“ ſagte er: „Es freut mich ſehr, daß Sie durch ſind, ich will Sie nicht auf⸗ halten; ich habe Eile — ich gehe heute Abend in die Stadt.“

„Sie ſcherzen,“ ſagte Spavin, „das iſt nicht der Weg nach der Stadt, ſage ich Ihnen.“

„Ich wollte eben umkehren,“ ſagte Pen.

„Alle Kutſchen ſind jetzt voll von den Leuten, die hinabgehen,“ ſagte Spavin. Pen kratzte ſich. „Für eine Zehnpfundnote bekämen Sie keinen Platz. Kommen Sie in meinen Gelbenz ich ſetze Sie zu Mudford ab, wo Sie die Fenburyer Poſt benützen können. Ich leih Ihnen einen Hut und einen Rock. Ich habe Gelder bekommen. Kommen Sie, ſpringen Sie herein, alter Junge! fahr zu, Schwager“ — und auf dieſe Weiſe ſah ſich Pen in Mr. Spavins Reiſewagen, und fuhr mit dieſein Gentleman bis an das Wirthshaus zum Widder in Mudford, fünfzehn Meilen von Orbridge, wo die Fenburyer Poſtkutſche Pferde wechſelte und Pen einen Platz nach London nahm.