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Er fand ihn nicht mehr; er entdeckte keine Spur von ihm.

Aber auch der Geſang war verſtummt, das Fenſter, das erleuchtet geweſen, war dunkel. Wo war ſie, die Sängerin, das trotzige, verzogene Fürſtenkind? Bei dem Manne im Mantel? Er mußte es wiſſen.

Er ging näher an das Haus; er wagte ſich frei und offen in den Garten, nahe an das Haus heran. Alle Fenſter waren dunkel; nirgends bewegte ſich etwas, war ein Laut zu vernehmen. Er wollte um das Haus herumgehen. Auf der andern Seite mußte er finden, was er ſuchte, verfolgte.

Eben war der Mond aufgegangen.

Da öffnete ſich leiſe eins der dunklen Fenſter oben im Hauſe, eins von denen, die am geſtrigen Abende ſpät noch hell geworden waren. Es fiel leiſe etwas herunter; das Fenſter verſchloß ſich ſchnell wieder.

Was war heruntergefallen aus dem Schlafge⸗ mache des Fürſtenkindes?

Er trat unter das Fenſter. Eine friſch gepflückte Monatsroſe lag an der Mauer.

„Für mich? Ja, ja, für mich. Für die wilde Roſe von heute Morgen!“

Auch die Eiferſucht konnte keinen Einſpruch thun.

Er trug ja keinen Mantel.