„Und was für ein Wort wäre das?“

„Daß Ihr den Simon macht und —“

Der Bruder Servatius fuhr entſetzt auf.

„Ich? Nimmermehr! Ich bin kein Verbrecher, kein Räuber, kein Mörder!“

„Aber Sünder ſind wir allzumal, Bruder Servatius.“

„Die Andern alſo auch!“ jammerte der Bruder Servatius. „Und ich allein ſoll büßen!“

„Es iſt doch nur ein Simon nöthig“, meinte der Bruder Pförtner.

Der Andere wollte etwas darauf erwidern, als auf einmal der Klingeldraht der Kloſterpforte gezogen wurde, nur ganz leiſe, faſt wie ſchüchtern. Die Glocke, die im Gange unmittelbar vor der Zelle des Pförtners hing, konnte trotz der Stille des Kloſters und des Mor⸗ gens in der Zelle kaum gehört werden.

„Wenn da doch noch ein Simon käme“, rief der Bruder Servatius.

„Es könnte auch ein Herr Jeſus ſein“, bemerkte der Pförtner. „Aber — heiliger Franz von Aſſiſi!“ rief er auf einmal.

Er hatte durch das Fenſter ſeiner Zelle geblickt. Man konnte von innen durch daſſelbe ſehen, wer draußen an der Klingel zog.

Der Tag war kaum angebrochen. Die Zelle wurde