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hätte, und ſchnallte mit einer Miene vollkommener Be⸗ friedigung ſeinen Säbel um.

Hamilton ſtand neben Hildegarde, wie in Mar⸗ mor verwandelt; die myſteriöſen Worte, die er eben ge⸗ hört hatte, ſchienen ihn völlig verſteinert zu haben. Hildegarde rührte ſich gleichfalls einen Augenblick nicht und wandte ſich dann ab, wie um ihn zu verlaſſen.

„Wünſchen Sie nicht zu tanzen?“ fragte Hamil⸗ ton mit gezwungener Stimme.

„Nein — ich will ſagen, ja — ja natürlich,“ er⸗ wiederte ſie, mechaniſch auf die Tänzer zuſchreitend.

Hamilton's Gefühle wären in dieſem Augenblick ſchwer zu beſchreiben geweſen. Als er ſeinen Arm um ihre ſchlanke Geſtalt legte, war vielleicht ein gründlicher Haß für den Augenblick vorherrſchend — er war in einem ſolchen Zuſtande zorniger Aufregung, daß er rund im Saal herumgetanzt hatte, ehe er nur bemerkte, daß er Hildegarde, die ihn anzuhalten bat, geradezu trug.

„Holen Sie mir ein Glas Waſſer,“ ſagte ſie, mit unſicherem Schritt auf das Erfriſchungszimmer zugehend und auf einen Stuhl hinter der Thüre niederſinkend. Sie war todtenbleich geworden und litt offenbar ſehr, ſchien aber entſchloſſen, die ungewöhnliche Schwäche, die ſie zu überwältigen drohte, niederzukämpfen.

Als Hamilton wieder neben ihr ſtand, war ſein Zorn vergangen; er beugte ſich zu ihr nieder und flü⸗ ſterte:

„Wenn Sie ein übereiltes Verſprechen, das Sie vielleicht Ihrem Couſin gegeben haben, bereuen, werde ich mich glücklich ſchätzen, der Ueberbringer jeder Botſchaft oder Erklärung zu ſein.“

„Bereuen!“ murmelte Hildegarde, „nein; ich habe verſprochen und bereue nicht: aber Sie — Sie dürfen dieſen Abend nicht mehr mit Oskar ſprechen; er hat ſich wegen ſeines unartigen Betragens entſchuldigt, und ich weiß, Sie ſind zu großmüthig, um noch einmal auf den Gegenſtand zurückzukommen.“ 5