— 120 — ſteigſt wieder in meiner Achtung. Aber ſo eben neigteſt Du Dich zum Friedensrichter Henry Moniers. . . Du wurdeſt ſo ziemlich zum Filzſchuhe.“

Dieſe ruhigen und friedfertigen Landleute, deren Kraft uͤbrigens durch eine Menge Demuͤthigungen, durch Elend, durch eine gezwungene Nachgiebigkeit gegen die, welche ſie ausbeu⸗ teten, ſo wie durch den Mangel eigner Wuͤrde, eine un⸗ vermeidliche Folge der Knechtung und Unwiſſenheit, gebro⸗ chen war, dieſe Landleute hörten traurig, aber ohne zu zuͤr⸗ nen, die harten Vorwuͤrfe des Grafen an, bis einer von ih⸗ nen, ein Greis mit weißem Haar, furchtſam im Bezug auf das Nichtsthun des Sonntags antwortete:

„Der liebe Gott ruhte einen Tag von ſieben, die ar⸗ men Leute koͤnnen das auch wohl . . .

„Genug,“ ſagte Herr Duriveau ſtolz. „Ich werde thun, was keiner von Euch zu thun wagt, das iſt ganz einfach und natuͤrlich.“

Und damit ſtieg der Graf eben ſowohl aus wahrem Muthe, als um ſein Uebergewicht an Tapferkeit uͤber dieſe Leute, die er in der That fuͤr eine Gattung anſah, die nie⸗ driger als die ſeine, ohnerachtet der Bitten der Miſtreß Wilſon, welche ihre Stimme mit der ihrer Mutter verband, entſchloſſen und waffenlos in das Souterrain, nachdem er durch einen gebieteriſchen Wink Latrace verboten hatte, ihm zu folgen.

Mochte nun Duriveau nicht daran gedacht haben, ſei⸗ nem Sohne zu empfehlen, außerhalb zu bleiben, oder er auf,

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