Ich verſichere Sie, es iſt mir unmöglich, einen Beſuch anzu⸗ nehmen; ich bin zu leidend.“

„Nun ſo laſſen Sie uns einen Ausweg ſuchen. Wie, wenn Sie einige Zeilen ſchreiben, die man ihm einhändigte? Sie könnten ihm eine andere Zuſammenkunft beſtimmen, etwa morgen.“

„Weder morgen, noch jemals!“ rief der aufs Aeußerſte getriebene Unglückliche. Ich will ſchlechterdings Niemand empfangen. Ich will allein ſein — — immer allein. Das bringt ja keinem Menſchen Schaden. Soll mir nicht wenig⸗ ſtens dies verſtattet ſein?“

„Beruhigen Sie ſich, mein Sohn. Folgen Sie meinem

Rath. Empfangen Sie dieſen braven Jungen heute nicht.⸗ daSie einmal dieſe Unterredung ſchenen. Aber beſtimmen Sie nichts in Betreff der Zukunft. Morgen können Sie Ihre Meinung ändern. Laſſen Sie Ihre Weigerung unbeſtimmt ſein.“

„Wie Sie wollen, lieber Vater.“

„Zwar wird der junge Mann noch nicht in der nächſten Stunde kommen; dennoch iſt es gut, Sie ſchreiben ihm jetzt gleich.“

„Ich habe nicht die Kraft dazu, lieber Vater.“

„Verſuchen Sie es.“

„Es iſt unmöglich. Ich fühle mich zu ſchwach.“

„Kommen Sie. Ein wenig Muth.“

Und der ehrwürdige Vater holte Schreibzeug herbei; legte ein Buch ſteifes Löſchpapier und ein Blatt Schreibpapier auf Hardy's Knie, reichte ihm die Feder und hielt ihm das Dintefaß. Hardy betheuerte mit ſchwacher Stimme: „Lieber

Vater, ich kann nicht ſchreiben.“ Aber Aigrigny ſchob ihm

die Feder zwiſchen die ſchlaffen Finger und ſagte: „Nur ei⸗ nige Worte.“

„Ach, lieber Vater, es ſchwimmt mir Alles vor den Au⸗ gen. Ich ſehe nichts.“ Er konnte wirklich nichts ſehen vor den Thränen, die der Jeſuit in ſeine Augen gelockt hatte.

„Sein Sie ruhig, mein lieber Sohn. Ich will Ihnen die Hand führen. Dietiren Sie mir.“

„Lieber Vater, ich bitte Sie, ſchreiben Sie ſelber; ich will dann unterzeichnen.“

„Nein, mein lieber Sohn. Aus vielen Gründen muß Alles von Ihrer Hand geſchrieben ſein. Einige Zeilen ſind genug.“