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„Schweige . .. Jeane . . ſchweige . was Du da ſagſt, iſt furchtbar .. .“ antwortete Delmare zitternd und ſein Geſicht in ſeinen Händen bergend, aus Furcht, dem Blicke Jeanes zu begegnen. Er erinnerte ſich, daß noch heute, bei ſeinem Geſpräche mit Genevieve, ſich dieſer mörderiſche Gedanke ſeinem Geiſte dargeboten, der von Beſorgniſſen für das Schickſal Jeanes gequält wurde.

Dieſe, ihren Vater mit einem durchdringenden Blicke beobachtend, war überzeugt, daß ſie ſich nicht getäuſcht, als ſie am vorhergehenden Tage zu Mau⸗ rice geſagt:

„Mein Vater wird mich nicht überleben, aber mein Tod wird ſeine letzte Stunde ruhiger machen.“

Jeane verſetzte, während Delmare ſtumm vor ſich hinbrütet:

„Ich glaubte einen Augenblick, Du würdeſt es vorzichen, mich lieber todt, als elend und im Kothe zu ſehen . . . Ich wollte Dir beweiſen, daß ich mich in Beziehung auf die Sorge, die Dir mein Schickſal macht, nicht täuſche ich wollte . . . ich will ... ich muß Dich vollſtändig beruhigen, mein Vater...“

„Wie das?“

„Du fürchteſt, nicht wahr, daß, wenn ich Dich überlebe, noch jung und im Beſitze einiger Schönhei⸗ ten aber ohne die Tugend, um mich zu verthei⸗ digen . . . und gewöhnt an den Leichtſinn, durch das Elend aufs Aeußerſte getrieben — auf jene verkäuf⸗ liche Stufe der Erniedrigung herabſinken werde, vor der ich bis jetzt nicht zu erröthen brauchte.“

„Jeane ... ich beſchwöre Dich . . es iſt genug

Du machſt mich troſtlos unglücklich!“