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„Ach, meine Tante, ich könnte Ihnen nicht ſagen, ohne mich zu weit von dem Reſpect, den ich Ihnen ſchulde, zu entfernen, welches Gefühl mir Ihre Worte einflößen. Ich ſchweige; ich kann nur über Ihre Verblendung ſeufzen,“ ſagte San Privato. Und er ſetzte ſich in einen Fauteuil gegenüber von der Salon⸗ thüre, welche Jeane halb offen gelaſſen: dann barg er ſein Geſicht in ſeinen Händen, als drückte ihn das ungeheure Vergehen, deſſen er ſeine Tante be⸗ ſchuldigte, nieder.

„Muth und Hoffnung! Madame,“ ſagte Delmare halblaut, „es iſt noch Zeit, Maurice dem Netz zu entreißen, das man ihm ſtellt; noch iſt nichts ver⸗ loren.“

„Ach, noch dieſen Morgen glaubte ich wie Sie, Herr Delmare, nichts ſei verloren; mein Sohn er⸗ röthete über ſeinen Leichtſinn; er gab ſeine Einwilli⸗ gung, er verlangte ſogar in unſere Berge zurückzu⸗ kehren.“

„Wer hat ihn denn von dieſem Entſchluſſe ab— gebracht?“

„Jeane.“

„Wie das?“

„Durch ihre Härte, durch ihre Sarkasmen,“ ant⸗ wortete Madame Dumirail noch immer halblaut; „ſie konnte es Maurice nicht verzeihen, daß er ſich durch dieſe verwünſchte Frau von Hansfeld gefangen neh⸗ men ließ. Statt ſich nachſichtig gegen meinen Sohn zu zeigen, der zu ihr zurückkehrte, brachte ihn Jeane dieſen Morgen zur Verzweiflung, indem ſie ihren Vetter Albert lobte, ihm ſchmeichelte und . . .“

Doch ſich unterbrechend und mit einem Blick auf