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Slavoniens grün kleiden im Schmucke des Frühlings, und noch mancher Ring wird den Kern der deutſchen Eiche umgürten; aber einſt— dafür bürgt der Geiſt der Geſchichte, die große ſittliche Weltordnung— werden jene Molltöne wieder in Dur übergehen, und der Himmel wird ſich röthen— ich weiß nicht, ob vor Freude oder von Blut⸗ und Racheflammen.

Das Mußikcorps auf dem Winterberge beſtand aus einem ziemlich bejahrten Böhmen und ſeiner Tochter, einer reizenden Blume aus dem Reiche der Madonna. Unter den langen dunkeln Wimpern glühte es tief⸗ katholiſch. Das dunkelſeidene Haar ſcheitelte ſich rein und reizend um das von Wunderhand gezeichnete Oval. Die kleine Goldhand flüſterte leis in den Saiten der Harfe. So ſaß ſie da, wie ein ſchönes frommes Legendenbild der Vorzeit.

O ihr ſchönen frommen Legendenbilder der allein⸗ ſeligmachenden Kirche, ich bin Proteſtant, aber gegen euch hab' ich nie proteſtirt. Ich glaube, daß ihr ſe⸗ lig ſprechen könnt mit dem ſüßen Munde, und Un⸗ ſterblichkeit verleihen mit den Gewißheit verkündenden Augen.

Der Wirth auf dem Winterberge hatte wirklich nicht unrichtig prophezeit. Es war ein Heidenwetter im Anzuge. Schon grollte und pfiff es unheimlich in der ringsumher ausgebreiteten Felſeneinöde. Ein fernes Wetterleuchten ſetzte die Gegend in momentane Beleuchtung.

Der Harfner war mit ſeiner Tochter vor das Winterhaus getreten. Das Mädchen hielt ängſtlich ſeinen linken Arm unſchlungen und blickte ſcheu nach dem heraufziehenden Gewitter, bei jedem Blitz ihr Geſicht an der Bruſt des Vaters verbergend.

Ein langſamer Donner rollte jetzt durch's Elb⸗