Die Geiſterſtunde nahete. Noch immer ſtand der Rittmeiſter mit dem zerſchmetterten Kopfe vor mir. „Gott ſei ſeiner Seele gnädig!“ ſprach ich erſchüttert. „Aber es iſt doch die größte Miſſethat, die ſchöne Him⸗ melskugel der Seele ſo ſchändlich zu zertrümmern.“

„Laß uns nicht mit Todten rechten,“ ſprach ſanft der Vetter,„Gott iſt ſein Richter. Die letzte Stunde hab' ich zu verkünden, darum banne die blutige Scene. Komm, der Himmel winkt wieder.“

Mechaniſch ergriff ich zum letzten Mal den Dol⸗ lond. Matt erleuchtete Lampenſchimmer ein dürftiges Stübchen. Ein Mädchen lag auf den Knieen im heißen, innigen Gebet, die Händchen über der mit Verzweiflung kämpfenden Bruſt gefaltet. Denn dort in der dunkeln Ecke des Zimmers, wo ein Bett ſtand, lag der arme kranke Vater auf den Tod. Jeden Au⸗ genblick konnte er verlöſchen, jeden Augenblick das treue, liebende Auge für ewig brechen. Wenn Ihr Vater den zwölften Glockenſchlag erlebt, iſt er gerettet! Mit dieſen Worten hatte ſich der Arzt heute Abend entfernt, und Maria war nun allein und verlaſſen. Nur der kranke Vater und Gott wa⸗ ren bei ihr. Zu ihm aber, dem Allbarmherzigen, flehte das verlaſſene Kind mit aller Inbrunſt ſeines frommen kindlichen Herzens. Fieberiſch zitterten die thränenbenetzten gefalteten Händchen, wenn die wirre Phantaſie des Kranken das Schlimmerwerden der Krankheit verkündete und heißer ward das Gebet des weinenden Kindes. O wer zählt die unzähligen Male, wo Maria in beflügelter Angſt zur Wanduhr ſchaute und wieder betete zu Gott, nur dies Mal, nur dies einzige Mal die zwölfte Stunde geſegnet vorüberge⸗ hen zu laſſen. Bereits war es dreiviertel, aber im⸗ mer unruhiger ward der Kranke, immer krampfhafter