„Getreuer Begleiter,“ ſprach er milde,„wie weit wirſt Du mir folgen?“

„Zur Sultana!“

„Ganz ſchön, aber da laß dieſe Dinge da,“— er zeigte auf Dolch und Schnur—„außen, ihr Anblick würde mir ſelbſt den Tempel der Liebe verleiden.“

„Sie ſind mein Handwerkszeug, von dem ich mich nicht trennen darf.“

„Dein Handwerkszeug?“ frug Laroſſoſſinier ſtutzig, „mit wem hab' ich denn die Ehre?“

„Ich bin der Kapidſchibaſchi des Serails.“

Dem Profeſſor lief's kalt über. Er entſann ſich der zahllos blutigen Geſchichten, in welchen der Ka⸗ pidſchibaſchi, zu deutſch der Scharfrichter, eine nur zu bevorzugte Rolle ſpielte.

„Aber wenn ich Euch die Mühwaltung erlaſſe, mich zu begleiten, ehrfurchtseinflößender Kapidſchibaſchi, dann hättet Ihr wohl die Gewogenheit und ließet mich meine Wege gehen?“

„Ich darf nicht.“

„So, und zu welchem Zwecke? Ohnfehlbar eine Art türkiſche Etikette?“

„Damit ich gleich bei der Hand bin, wenn etwas vorfällt.“

„Was ſoll denn vorfallen? Geht mit Gott, guter Kapidſchibaſchi!“

„Man kann nicht wiſſen. Ihr wäret nicht der erſte Liebhaber, den ich kalt gemacht.“

Der Profeſſor brauchte nicht erſt kalt gemacht zu werden; ihn ſchüttelte es bereits wie Fieberfroſt, ſeine Zähne wirbelten Generalmarſch.

Der Bote der Liebe mahnte zum Vorwärtsſchreiten.

„Ach,“ ſprach Laroſſoſſinier,„ich möchte lieber umkehren. Geht das nicht mehr an? Gibt's kein Hinterpförtchen, kein Loch in der Serailsmauer?“