In der zwölften Stunde.

Aber Sven konnte nicht weinen, ſo voll ſeine Bruſt auch von namenloſem Leid war. Noch einmal ſchaute er nach dem Bilde hinauf, über das jetzt ſeltſam wechſelnde Lichter der zuſammenſinkenden

Flamme zuckten.

„Das iſt nicht ihr Bild,“ murmelte er,„das iſt das Antlitz der Sphinx, der uralten; und der Fluch, mit dem ſie mir fluchte, iſt der

uralte Fluch, mit dem die neidiſchen Götter das Menſchengeſchlecht

fluchten: der Fluch von der Schuld, der Urſchuld, die mit dem Leben geboren wird, der Schuld, die an uns gerächt wird, und deren ſchwererer Theil doch auf die fällt, die, ohne unſer Wollen, in's Leben uns hineinführten. 4

Die Flamme im Kamin erloſch. Sven raffte ſich auf und ſchwankte aus der Stube, aus dem Hauſe.