286 In der zwölften Stunde.

mehr ſtumm ertragen kann, tönten durch das Gemach. Cornelie zog die Hand von der Stirn und blickte Sven, der aus ſeinem Stuhl emporgetaumelt war und ſich jetzt an dem Rande der Tiſchplatte hielt, mit glühenden Augen an.

„Deßhalb alſo biſt Du gekommen?“ rief ſie;„deßhalb! und konnteſt es nicht mit in das Grab nehmen? weil Deine tugendſame Ehrlichkeit ſich vor dem Gedanken entſetzte, Du könnteſt über das Grab hinaus geliebt werden mit einer Liebe, die Natur und Sitte verdammen. Natur! was weiß die Natur davon! Sie hat mir nichts geſagt, ſie hat Dir nichts geſagt; in meinen Zügen nicht, von dem Papier da haſt Du es geleſen. Aber ſei ruhig! ich liebe Dich nicht! ich habe Dich auch wohl nie geliebt, denn mich ſchaudert bei Deinem Anblick. Dein Vater hat meiner Mutter das Leben vergällt, nun kommt der Sohn, an der Tochter ein Gleiches zu thun. Fluch über euch, die ihr vampyrgleich von dem Blut eurer Opfer lebt! und mögen wir uns nie in dieſem Leben wieder begegnen!“

Sie nahm das Käſſchen und ſchleuderte es mit ſeinem Inhalt in das Kamin, in welchem ein lebhaftes Feuer brannte. Dann eilte ſie zur Thür hinaus. Eine Minute ſpäter hörte Sven das Rollen der Wagen, die nach dem Dampfſchiffe fuhren.

Er hatte keinen Verſuch gemacht, Cornelie zurückzuhalten. Er hätte es vielleicht auch nicht gekonnt, wenn er gewollt hätte. Seine Kraft war gänzlich erſchöpft; in ſeinem Kopfe war es ſo öde, ſein Herz ſo ſchwer, ſo beklommen.

„Und konnteſt es nicht mit in's Grab nehmen,“ murmelte er.

In dem Kamin fing es an zu kniſtern und zu knacken. Das trockene Holz des Käſtchens war in Brand gerathen und ſtrahlte ein lebhaftes Licht durch das Gemach. Der helle Schein fiel auf ein Bild, das an der im Uebrigen leeren Wand hing. Es war daſſelbe, vas ihm in der Dämmerung jenes Sommermorgens erſchienen war: das trotzig düſtre, edelſtolze Geſicht mit der Welt von Leidenſchaft in den ſchmerzlich ſtarren Augen. Und jetzt wußte er, warum dieſe Augen ſo ſtarr blickten; jetzt wußte er, was der tiefe, hoffnungsloſe Schmerz bedeutete, der um die Winkel des Mundes ſo feſt lag, daß man hätte weinen mögen, wenn man länger hinſah.