In der zwölften Stunde. 245

Ein einziges Mal, dann nicht wieder.“

Sven drehte ſich ungeduldig im Bett herum; und ſtöhnte, von körperlichen und ſeeliſchen Schmerzen zugleich gefoltert.

„Wann werde ich denn dies verdammte Bett verlaſſen können?“ grollte er, und ließ die ſchlaffe, weiße Hand auf die Decke fallen.

„Weshalb?“

„Wie Du fragſt! Um zu ihr zu gehen.“

„Wie ich ſie kenne, würde ſie ſelbſt kommen, wenn ſie Dich ſehen wollte.“

„Oder ihr doch wenigſtens zu ſchreiben.“

„Wie ich ſie kenne, würde ſie Dir ſchon längſt geſchrieben haben, wenn ſie Dir etwas mitzutheilen hätte.“

„Du biſt unerträglich!“ ſagte Svpen ungeduldig und wandte den Kopf nach der andern Seite.

Benno hatte das tiefſte Mitleiden mit dem unglücklichen Freunde, ſo weit ſeine leichtblütige Natur überhaupt einer ſolchen Regung fähig war. Aber er war ſelbſt nie in einem auch nur annähernd ähnlichen Seelenzuſtande geweſen und wenn er auch ganz hätte ſympathiſiren können, ſo lag ihm doch das Glück ſeines Freundes zu ſehr am Herzen, als daß er nicht, um ihn von dieſer unſeligen Leidenſchaft zu heilen, ſelbſt zu den ſtärkſten Mitteln der hippokratiſchen Methode hätte greifen ſollen.

„Ihm nachgeben, hieße nur, ihn in ſeinem Wahnſinn beſtärken;“ dachte er, wenn Sven ſich mit der doppelten Empfindlichkeit des Kranken und des unglücklich Liebenden vor ſeinen ſiegenden Gründen gegen den Wahnſinn dieſer Leidenſchaft in ein eigenſinniges Schweigen hüllte, oder ihn heftig einen Fühlloſen, ein Alltagsmenſchen, einen Barbaren ſchalt.

Merkwürdigerweiſe ſchien der Tod Mr. Durhams anfänglich auf Sven durchaus nicht den Eindruck zu machen, den man hätte ver⸗ muthen ſollen, und es war das ein Beweis, wie ausſchließlich ſeine Seele von der einen Empfindung erfüllt war.

„Was willſt Du?“ ſagte er,„es war ein Duell über das Taſchen⸗ tuch. Daß ich mit dem Leben davon gekommen bin, iſt wahrhaftig nicht ſeine Schuld. Ich habe ſie verloren, waren ſeine letzte Worte,