In der zwölften Stunde. 235

„Nein, nein!“ rief ſie;„Du darſſt nicht vor mir knien! Durch Deine Liebe lebe ich, bin ich erſt! Wie kann der Schöpfer knien vor ſeinem Geſchöpf?“

Sie küßte Sven auf die Stirn. Im nächſten Augenblick war ſie aus dem Gemach verſchwunden.

Jehntes Capitel.

Sven hatte umſonſt die Arme nach der Enteilenden ausgeſtreckt. Wie ein Traumbild, ſchnell, ungreifbar, war ſie entſchwunden. Und wie ein Traum war ihm auch, was er in dieſen letzten Minuten er⸗ lebt hatte. Er geliebt— geliebt von der Frau, die ihm wie eine Göttin, hoch und herrlich, unerreichbar fern erſchienen war; das Siegel, womit ſie ihr Bekenntniß geheilgt, noch heiß auf ſeiner Stirn fühlend— wie hatte er dies verdient? Ja, hatte er ein ſo hohes Glück nur er⸗ ſtrebt, gewollt? Hatte er ſie nicht aus dem wogenden Meere, auf welchem das Schiff ihres Glückes trieb, retten wollen in den ſchirmen⸗ den Hafen? Und ſah er ſie jetzt nicht weiter als je von dem Ziele der Ruhe, der Sicherheit und des Friedens entfernt? Ging nicht Bennos Prophezeihung ſchon in Erfüllung? War er nicht dem Räuber gleich, der ſich, den köſtlichen Schatz zu ſtehlen, in ein von dem Be⸗ ſitzer verlaſſenes Haus geſchlichen hat?...

Er blickte verſtört um ſich. Die Stille in dem Gemache be⸗ ängſtigte ihn; er horchte auf das Tiktak der Uhr und auf die Regen⸗ tropfen, die gegen die Fenſter ſchlugen....

Würde Mrs. Durham wieder kommen?— Er hatte ihr ſo viel zu ſagen— ſo viel! Er wollte ihr ſagen, daß er kein Glück für ſich erſtrebe, welches ſie mit Thränen und Reue, mit Opfern aller Art bezahlen müßte, daß er ſie liebe, ja! innig, heiß liebe, daß der Ge⸗ danke, von ihr wieder geliebt zu werden, ihn mit Seligkeit erfülle— mit unendlicher Seligkeit, und doch auch wieder mit einer Wehmuth, einer Trauer, wie ſie das Herz bedrückt, wenn wir um ein Ideal, an

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