In der zwölften Stunde. 223

Sie die mit vollen Händen unter die Leute. Damit iſt dem Menſchen viel mehr gedient.“

„Aber,“ ſagte Sven;„ich finde nicht, daß Sie dieſen Ihren

Lebensregeln ſelber folgen. Im Gegentheil. Die banale Höflichkeit, die mit aller Welt gut Freund iſt, ſcheint Ihnen verhaßter als Alles. Sie ſind kalt und abſtoßend, ſtolz, beleidigend ſtolz für den Pöbel.“ „Weil ich der Heuchelei endlich fatt geworden bin, weil ich die Menſchen nicht für werth halte, ihrethalben ſich ſo viele Mühe zu geben. Ich liebe Niemanden, Niemanden auf der weiten Welt, und ſo will ich auch nicht die Maske der Liebe tragen.“

„Sie lieben Niemanden? auch nicht Ihre Kinder?“

„Lieben ſie denn mich? würden ſie ſich nicht binnen vierundzwanzig Stunden tröſten,— was ſage ich! würde es ſie überhaupt nur traun ig machen, wenn ich mich hier jetzt über Bord ſtürzte? Bewahr! Sie würden kaum nach mir fragen, und ſich ſofort beruhigen, wenn man ihnen einen Pony oder eine Puppe verſpräche.“

„Aber das iſt Kinderweiſe, und man darf ſich darüber nicht wun⸗ dern. Wir lieben die Kinder, nicht, weil ſie uns lieben, ſondern weil ſie unſerer Liebe ſo bedürfen.“

„Meine Kinder bedürfen meiner Liebe nicht,“ ſagte Mrs. Durham. „Sie ſind ja reich; ſie werden in ihrem Leben ſtets über hundert Hände verfügen können.“

„Aber auch über ein Herz, das ſie liebt? O, ich wollte, Sie hätten meine Mutter gekannt. Die hätte Ihnen Alles ſagen können, was ich ſagen möchte, und theils nicht zu ſagen wage und theils nicht zu ſagen weiß.“

„Sie haben Ihre Mutter recht geliebt?“

„Und ſie mich. Ich weiß, was eine Mutter ihrem Kinde, ja, was ſelbſt ein Kind ſeiner Mutter ſein kann. Meine Mutter war unglücklich, wie Sie, ob aus demſelben Grunde,— ich weiß es nicht, will und darf es nicht wiſſen. Sie hatte meinen Vater geliebt, ſe ſehr, daß ſie die Schranken, welche die Geſellſchaft unſern Leiden⸗ ſchaften zieht, kühn durchbrach, daß ſie ihren guten Ruf, ihre Ruhe, daß ſie Alles für ihn auf's Spiel ſetzte. Und die Unglückliche verler