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„Noch acht Tage,“ verſetzte ich mit ſchwerem Herzen.

Wieder betrat ich am folgenden Abend, Schlag ſieben Uhr, mein Elyſtum, das mir allmälig zum Tartarus wurde. Wieder ſaß Margareth einſam über einem Roman.

„Und Arthurine?“ fragte ich mit zitternder Stimme.

„Iſt mit Mama und Mister Moreland gegangen, Miß Fanny Wright zu hören.“

„Miß Fanny Wright zu hören, die Atheiſtin, die Revolutioniſtin? Das war doch wirklich toll. Wer hätte ſo etwas auch nur träumen ſollen? Dieſe Miß Fanny Wright war geſcheut von unſerer faſhionablen Welt, wie eine Peſtkranke.“

„Mister Moreland,“ lispelte Margareth,„ſprach mit ſo vielem Lobe von ihrem entzückenden Vortrage, daß Arthurine's Neugierde geweckt wurde.“

„Ja, ja;“ verſetzte ich.

„O, Sie kennen nicht das edle Mädchen. Für ihre Schweſter würde ſie das Leben aufopfern. Sie iſt meine einzige Hoffnung.“

„Schön, ſchön!“ ſprach ich, indem ich meinen Hut zerkneipte, und mich nach der Thüre umſah.

Endlich am folgenden Morgen ließ es mich nicht