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Unwillig ſteckte Bertram ſeine Papiere ein: Herr Mal⸗ burne, oder wie ich Sie nennen ſoll—

Wie es Ihnen beliebt, beſter Herr Bertram, es kommt auf den Namen nicht an.

Sie haben mich belauert.

Ei, warum ſo boͤſe Ausdruͤcke?

Einen lange gehegten, einen ſchoͤnen Plan zerſtoͤren Sie mir. Aber ich weiche noch nicht. Bedenken Sie, baß Sie nur theilweiſe in dieſer Gegend waren, waͤhrend ich—

Ich verſtehe Sie, mein junger Herr; aber wenn ich auch Methuſalems Alter haͤtte, waͤre es mir doch unmoͤglich, vom Ivanhoe an, durch die Geſchichtsperioden aller meiner Ro⸗ mane hindurch gelebt zu haben.

Liegt Ihnen dieſer Roman aber ſo wenig am Herzen, daß, waͤhrend es Ihnen moͤglich war, gegenwaͤrtig zu ſein, Sie Monate lang ſich abweſend befanden?

Denken Sie, daß dies der einzige Roman iſt, an dem ich arbeite? Mehrere Male mußte ich nach Schottland in der Zwiſchenzeit, um die Lokalitaͤten einer am St. Ronans⸗Brun⸗ nen ſpielenden Erzaͤhlung zu arrangiren; und jetzt ruͤſte ich mich ſogar, nach Judaͤg zu ſegeln, um eine Erzaͤhlung der Belagerung von Ptolemais zu liefern, und wie viele Romane außerdem in meinem Kopfe Knospen ſchießen, z. B. Red Gauntlet, fuͤhle ich mich nicht gedrungen, einem ſo werthen Freunde zu offenbaren, der eines Einbruchs in mein Eigen⸗ thum geſtaͤndig iſt.— Sie ſchweigen.— Ich rathe zum Ver⸗ gleiche, denn, im Vertrauen geſtanden, mit jeder Poſt habe

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