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„Fürchten! mich kümmert der Satan nicht,“ ſagte der wackere Pächter,„Mag ſie Hexe oder Teufel ſein, das iſt dem Dandie Dinmont Alles gleich.“

„Haltet Ruhe, Pächter,“ ſagte Meg, ernſt über ihre Schulter blickend;„meint ihr, dies ſei für euch Zeit und Ort zu ſprechen?“

„Aber, liebe Freundin,“ ſagte Bertram,„da ich keinen Zweifel über eure Treue und Freundſchaft hege, die ich ſchon er⸗ probt habe, ſo ſolltet ihr dagegen auch mir einiges Vertrauen ſchenken— Ich möchte wiſſen, wohin ihr uns führt.“

„Darauf gibt es nur eine Antwort, Henry Bertram,“ ſagte die Sibylle. Ich ſchwur, meine Zunge ſollt' es nimmer ſagen, aber ich gebot meinem Finger nicht, es nie zu zeigen. Geht vor⸗ wärts und ſucht euer Glück, oder kehrt zurück und verliert es— das iſt Alles, was ich zu ſagen habe.“

„Alſo geht voran,“ antwortete Bertram;„ich will nicht weiter fragen.“

Sie ſtiegen an der nämlichen Stelle in's Thal, an welcher früher Meg von Bertram geſchieden war. Sie hielt einen Augen⸗ blick unter dem ſteilen Felſen ſtill, wo er Zeuge jenes Begräbniſſes geweſen war und ſtampfte auf den Boden, welcher trotz all' der Sorgfalt, die man angewandt hatte, Spuren von kürzlicher Auf⸗ wühlung zeigte.„Hier ruht einer,“ ſagte ſie,„vielleicht wird er bald Nachbarn haben.“

Sodann ging ſie am Bache hin, bis ſie in das zerſtörte Dörf⸗ chen kam, wo ſie mit einem Blicke der innigſten, tiefſten Rührung vor einem der noch aufrecht ſtehenden Giebel ſtill hielt und in einem minder abgebrochenen, aber noch immer feierlichen Tone ſagte: „Seht Ihr dies ſchwarze verfallne Stück einer Hütte!— da hat mein Keſſel vierzig Jahre gekocht— da hab' ich zwölf ſtattliche Söhne und Töchter geboren— wo ſind ſie nun?— wo iſt das Laub, das auf jener alten Eſche am Martinstag war! der Weſtwind hat