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„Aber ich meine, daß Du doch nicht ſo vergnügt ſeiſt, wie ich geglaubt hätte,“ bemerkte Anders,„was haſt Du denn... iſt etwas Unangenehmes vorgekommen, ſeit ich fort war?“

„Ach nein, nichts Unangenehmes, Anders.“

„Aber Du ſiehſt ja gar nicht vergnügt aus?“

„Ich bin nicht vergnügt, Anders, ich bin glücklich. Ich bin nie glücklicher geweſen als jetzt.“

„Was iſt denn vorgefallen, Kerſtin? Es iſt wahr, Du ſagteſt wirklich ſoeben, Du habeſt mir etwas anzu⸗ vertrauen.“

„Du haſt mir etwas gegeben, Anders, was ich nicht

erwartete; vielleicht kann ich Dir auch etwas ſagen, was Du nicht erwarteſt.“.

t hören, Kerſtin. Wenn es nur etwas Gu⸗ es iſt.“

„Es iſt beſſer, als Du glaubſt, Anders. Ich ſtand eben mit dem Licht an der Thüre.“

Anders ſah nach der Thüre.

„Du ſtandeſt da?“

„Da empfand ich auf einmal etwas ſo Wunder⸗ bares. Etwas, was gerade ſo war, wie wenn der Prie⸗ ſter etwas ſagt, das mir recht tief zu Herzen geht und es aufregt.“

„Und das empfandeſt Du?“

Anders nahm eine recht nachdenkliche Miene au.

„Nicht blos ein einziges Mal, ſondern zwei Mal, und das dritte Mal empfand ich ganz dasſelbe juſt in dem Augenblick, wo Du mir dieſes ſchöne Geſangbuch ſchenkteſt.“

„Das iſt doch ſonderbar, Kerſtin.“

„Das iſt gar nicht ſonderbar, Anders, weil ich Dir jetzt ſagen kann, daß ich Mutter bin.“

Anders betrachtete Kerſtin mit einem Ausdruck voll unbeſchreiblicher Zufriedenheit: es lag in dieſem Aus⸗ druck nicht Freude, ſondern eine tiefe, dankbare, innige