der Seine die wüſte Stätte zeigt, auf welcher einſt Paris ſtand!“ Dieſer Gedanke ſchon hatte an jenen Tagen, wo man an blutige Schreckensgeſpenſter, in die entſetzlichen Larventänze aller Furien und Dämonen, die das menſchliche Herz beſitzen können, gewöhnt war, das Blut in den Adern erſtarrt. Und jetzt ſollte ſo Ungeheures, Namenloſes, Undenkbares ſich ver⸗ wirklicht haben? Jene Stadt, die ſeit Jahrtauſenden allen Ruhm und Glanz und Reichthum des unermeßlichen Reiches der Zaaren in ihren Burgen und Paläſten ſammelte; jene Stadt, wo Aſiens üppigkeit mit Europa's Kunſt und Be⸗ trieb ſich wetteifernd verband; jene alte Hauptſtadt, gehei⸗ ligt als ein Sitz der väterlichen Götter, ſie ſollte dem Boden gleich gemacht, in eine ſchauerliche Aſchenwüſte ver⸗ wandelt ſein! Nur das Ungeheure konnte dieſes Ungeheure erzeugen, nur das Entſetzliche dies Entſetzen gebären! Eine Sturmfluth wogender Vermuthungen drängte ſich heran. Dazu kam, daß auf den Schwingen des Gerüchtes ſelbſt die⸗ ſes kaum zu faſſende Ereigniß noch ins Rieſenhafte wuchs. Man ſchilderte die zerſtörte Stadt als einen Aſchenhaufen, der keinem lebendigen Weſen mehr Obdach gebe, als einen ausgebrannten Krater, wo der letzte Funke des Lebens er⸗ ſtorben ſei. Unter der Aſche ſollten die verbrannten Gebeine des Heeres vergraben, nur wenige Führer und Einzelne, dir ein Wunder beſchützt habe, entkommen ſein. Man konnte ſich's nicht denken, daß ſolch ein Wurf gewagt worden ſei, wenn es nicht unzweifelhaft war, Alles darauf zu gewinnen. Darum ſagte man ſchon den Kaiſer auf der Flucht, ja, Einige wollten wiſſen, er ſei bereits in Warſchau. Die Be⸗ ſonnenſten, Hoffnungsreichſten glaubten wenigſtens nicht mehr an den Frieden, ſondern hielten dieſe That für den

unumſtößlichſten Beweis, daß der Kampf jetzt erſt recht be⸗

ginnen ſollte.

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