—

— 541—

So folgte die dumpfeſte Betäubung und muthloſeſte Beſtürzung auf den kurzen Freudenrauſch, den der Sieg gewährt hatte.

Die Gräfin glich einem Marmorbilde, ſo bleich ſah ſie aus, ſeit dieſe Schreckensnachrichten eingetroffen waren. Nicht für das Schickſal ihres Bruders, der nächſten Ihrigen zitterte ſie, ſondern für das ihres Vaterlandes. Sie wähnte in dem auf nächtlich düſterm Hintergrunde brennenden Moskau das entſetzliche Spiegelbild der Zukunft Warſchau's zu ſehen, und im überwallenden Schmerz rief ſie ängſtlich prophezeiend aus:„Wer weiß, wie nahe jetzt der Tag iſt, wo die Flam⸗ men über den Zinnen meiner Vaterſtadt zuſammenſchlagen, zur Sühne für das grauſenvolle Brandopfer, das Rußland ſeiner Freiheit gebracht hat!“

Lodoiska war ohne aͤlle Faſſung; nur Marie bewahrte in ſtiller, ergebener Seele die Morhe, dieſe ſchönſte Frucht des Glaubens und der Erkenntniß zugleich. Sie, die ſich dem Taumel des Glücks nicht frei hatte hingeben können, ſondern nur entferntere Hoffnungen an das Geſchehene knüpfte, war jetzt auch nicht ſo tief in den Abgrund der Hoffnungsloſig⸗ keit geſtürzt. Die Gräfin, abgeſchloſſen und einig mit ſich ſelbſt, wie ſie war, bedurfte keines Troſtes; ſie ſtand entſetzt, aber feſt, ohne zu beben, an den geöffneten Pforten des Ver⸗ derbens. Doch Lodoiska wurde von dem Sturme der Er⸗ eigniſſe wie eine ſchwankende Rebe bewegt; ſie bedurfte des Anhalts. Die liebevoll tröſtende Marie, welche jedes Fünk⸗ chen der Hoffnung mit erfinderiſcher Liebe zu nähren wußte, war ihre Stütze. Denn vor der erſtarrten, feſten Geſtalt der Gräfin ſchauerte Lodoiska heimlich zurück, weil ſie in den ernſten Blicken derſelben, in den tiefen Zügen ihres erhabenen Grams den heimlichen Vorwurf zu leſen glaubte: Du trauerſt um nichts als um Deine arme, kleine Liebe! Deine